| III |
| XXXII |
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— Les écrivains sont tous⎟ plus ou moins des démons. |
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Ils veulent nous ôter⎟ le Dieu que nous aimons ! |
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Prenez garde à l'enfer !⎟ Défiez-vous des livres ! — |
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Ainsi parlent, avec⎟ des gestes de gens ivres, |
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De pauvres hommes noirs,⎟ vaguement égarés, |
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Qui sont fakirs dans l'Inde⎟ et parmi nous curés. |
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Comme ils sont ignorants,⎟ ces chers énergumènes ! |
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Plaignons-les : Leur colère⎟ aux phrases inhumaines |
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S'agite dans de l'ombre,⎟ et fait le triste bruit |
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Du torrent dans la chute⎟ et du vent dans la nuit. |
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Un jour, terrifiant⎟ le pâtre et la vachère, |
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Un de ces bonzes-là⎟ pérorait dans sa chaire ; |
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Le bon bavard farouche⎟ aux longs bras, au sommet |
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De son bahut, orné⎟ d'un pigeon, écumait ; |
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Ce rustre sombre ; avec⎟ l'éloquence patoise |
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Qui ferait rire Athène⎟ et fait trembler Pontoise, |
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Secouait sur Satan,⎟ Voltaire et le bon sens |
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Toutes sortes de coups⎟ de foudre paysans. |
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C'était de quoi frémir.⎟ Nonotte, plus de Maistre. |
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C'était la foi sans fin,⎟ le dogme à grand orchestre, |
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Un Sauveur menaçant⎟ qui grinçait et suait, |
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Et Jocrisse venant⎟ secourir Bossuet. |
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Autour de ce hurleur⎟ formidable, les branches |
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Offraient leur ombre amie⎟ aux vagues ailes blanches, |
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Les halliers étaient pleins⎟ de la douceur des nids |
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D'où sortait le rayon⎟ des bonheurs infinis ; |
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Les plaines étalaient⎟ la vaste paix champêtre ; |
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Ce Dieu, que dans l'église⎟ obscurcissait le prêtre |
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À force de credos⎟ et de confiteors, |
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Le soleil le prouvait⎟ tranquillement dehors. |
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Mon père, doux passant⎟ qui m'a conté la chose, |
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Était là. Laissez-moi,⎟ car ce nom me repose, |
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Vous dire que mon père⎟ était un sage pur, |
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Un de ces penseurs vrais⎟ qui, dans le monde obscur, |
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Montrent un front serein⎟ même à l'épreuve austère, |
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Qui cherchent le côté⎟ rassurant du mystère, |
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Et se font expliquer,⎟ l'énigme du destin : |
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Par le splendide chant⎟ des oiseaux le matin. |
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Il était souriant⎟ toujours, jamais sceptique. |
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Aucune Bible, aucune⎟ illusion d'optique, |
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Ne troublaient son regard⎟ fixé.sur le réel. |
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Il était confiant⎟ dans la beauté du ciel. |
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Donc le digne curé⎟ faisait rage. Et les chênes, |
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Les ormes, qui sans peur⎟ tremblent, grondent sans haines, |
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Continuaient leur grand⎟ murmure dans les bois ; |
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Une confusion⎟ de rumeurs et d'abois |
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S'éteignait dans les champs⎟ et venait de la ville, |
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Auguste apaisement⎟ des clameurs dans l'idylle |
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Cette conviction⎟ que donne aux cœurs l'azur, |
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Sorte de point d'appui⎟ mystérieux et sûr, |
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Était partout sensible,⎟ et les molles prairies |
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Exhalaient ces parfums⎟ qu'on nomme rêveries ; |
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La clémence éternelle⎟ était, visible aux yeux ; |
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Le bon curé semblait⎟ d'autant plus furieux ; |
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La foudre au poing, voyant⎟ dans Vaugirard Sodome, |
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Sinistre, il accablait⎟ du poids du bon Dieu l'homme ; |
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Il damnait tout, sans choix,⎟ sans trêve, sans répit. |
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Tout à coup un Gros-Jean⎟ quelconque interrompit, |
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Raillant le prêtre ; ainsi⎟ parfois Pyrrhon poignarde |
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Patouillet à travers⎟ la blouse campagnarde : |
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— Si Dieu n'existait-pas ?⎟… répondez à cela ! |
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— Il faudrait l'inventer,⎟ dit mon père. |
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— Il faudrait l'inventer, dit mon père. — Voilà, |
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S'écria le curé,⎟ j'en prends à témoin Rome |
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Et-le Saint-Père, un cri⎟ de l'âme ! |
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Et-le Saint-Père, un cri de l'âme ! Et le bonhomme |
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Sut gré du cri de l'âme⎟ à mon père, lequel |
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L'avait pris dans le diable,⎟ édition de Kehl. |
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3 mars 1877.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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