| III |
| XXXI |
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L'homme croit avoir fait│ un pas dans l'inconnu |
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Quand il met sur l'autel│ quelque faune cornu, |
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Quelque dragon rampant│ sur des membres hybrides, |
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Ou quelque affreux Brahma│ dont il dore les rides ; |
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Il croit s'être avancé│ bien loin dans l'idéal |
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Lorsqu'il a complété│ Zeus par Bélial, |
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Ou lorsqu'il a choisi│ pour s'en faire une idole |
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Quelque apparition│ du sommeil, sombre et folle, |
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Et qu'il s'est prosterné│ devant ses cauchemars |
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En les nommant Mithra,│ Neptune, Irmensul, Mars ! |
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Est-il du moins l'auteur│ de ces larves ? Non. L'être, |
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En se décomposant│ dans l'ombre, les fait naître ; |
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Et tous ces dieux, Moloch,│ Jupiter, Astarté, |
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Thor, masques de démence│ ou de difformité, |
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Chacun portant son thyrse,│ ou sa foudre, ou sa bible, |
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Sont des types de nuit│ flottant dans l'invisible. |
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Quoiqu'ils soient vils, méchants,│ obscènes, odieux, |
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Homme, tu n'as pas même│ enfanté tes faux dieux. |
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O passant misérable,│ ô chercheur éphémère, |
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Tu ne peux rien créer,│ pas même une chimère ! |
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L'Ombre qui t'enveloppe,│ ô pauvre être banni, |
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La Profondeur, qui semble│ un mur de l'infini, |
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L'effrayant fond brumeux│ d'où les visions pleuvent, |
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Sur qui confusément│ les atomes se meuvent, |
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Où l'on distingue à peine│ et la vie et la mort, |
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Et les linéaments│ mystérieux du sort, |
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L'immense obscurité,│ pleine de vagues porches |
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Où de tous les autels,│ tremblent toutes les torches, |
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Où des souffles, suivis│ d'effacements soudains, |
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Dessinent des enfers,│ des pindes, des édens, |
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Deucalion, Pluton,│ Satan, Ève et sa pomme, |
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Triste, n'accepte pas│ des dieux sortis de l'homme. |
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Crois-tu donc imposer│ tes rêves à la nuit ? |
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Cette grande songeuse│ envoie en ton réduit |
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Ses blêmes légions│ d'ombres battant de l'aile ; |
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C'est elle qui les fait,│ et tu les reçois d'elle. |
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Et quand un prêtre dit│ tout bas dans son orgueil : |
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J'invente des démons│ qui mettent l'homme en deuil ; |
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Je suis le créateur│ suprême et solitaire |
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D'un tas de spectres, honte│ ou frayeur de la terre ; |
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Et le monde, stupide│ et morne, est sous le faix |
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De tous les dieux impurs│ ou sanglants que je fais, |
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Fô, Dagon, Teutatès,│ Vénus aux yeux funèbres ! — |
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La nuit, qui les créa│ d'un pan de ses ténèbres, |
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b |
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Rit, et de leur noirceur│ a peu d'étonnement. |
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a |
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Le formidable ciel│ sait que le prêtre ment. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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