| III |
| XXXI |
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L'homme croit avoir fait | un pas dans l'inconnu |
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Quand il met sur l'autel | quelque faune cornu, |
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Quelque dragon rampant | sur des membres hybrides, |
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Ou quelque affreux Brahma | dont il dore les rides ; |
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Il croit s'être avancé | bien loin dans l'idéal |
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Lorsqu'il a complété | Zeus par Bélial, |
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Ou lorsqu'il a choisi | pour s'en faire une idole |
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Quelque apparition | du sommeil, sombre et folle, |
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Et qu'il s'est prosterné | devant ses cauchemars |
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En les nommant Mithra, | Neptune, Irmensul, Mars ! |
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Est-il du moins l'auteur | de ces larves ? Non. L'être, |
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En se décomposant | dans l'ombre, les fait naître ; |
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Et tous ces dieux, Moloch, | Jupiter, Astarté, |
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Thor, masques de démence | ou de difformité, |
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Chacun portant son thyrse, | ou sa foudre, ou sa bible, |
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Sont des types de nuit | flottant dans l'invisible. |
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Quoiqu'ils soient vils, méchants, | obscènes, odieux, |
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Homme, tu n'as pas même | enfanté tes faux dieux. |
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O passant misérable, | ô chercheur éphémère, |
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Tu ne peux rien créer, | pas même une chimère ! |
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L'Ombre qui t'enveloppe, | ô pauvre être banni, |
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La Profondeur, qui semble | un mur de l'infini, |
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L'effrayant fond brumeux | d'où les visions pleuvent, |
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Sur qui confusément | les atomes se meuvent, |
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Où l'on distingue à peine | et la vie et la mort, |
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Et les linéaments | mystérieux du sort, |
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L'immense obscurité, | pleine de vagues porches |
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Où de tous les autels, | tremblent toutes les torches, |
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Où des souffles, suivis | d'effacements soudains, |
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Dessinent des enfers, | des pindes, des édens, |
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Deucalion, Pluton, | Satan, Ève et sa pomme, |
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Triste, n'accepte pas | des dieux sortis de l'homme. |
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Crois-tu donc imposer | tes rêves à la nuit ? |
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Cette grande songeuse | envoie en ton réduit |
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Ses blêmes légions | d'ombres battant de l'aile ; |
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C'est elle qui les fait, | et tu les reçois d'elle. |
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Et quand un prêtre dit | tout bas dans son orgueil : |
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J'invente des démons | qui mettent l'homme en deuil ; |
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Je suis le créateur | suprême et solitaire |
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D'un tas de spectres, honte | ou frayeur de la terre ; |
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Et le monde, stupide | et morne, est sous le faix |
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De tous les dieux impurs | ou sanglants que je fais, |
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Fô, Dagon, Teutatès, | Vénus aux yeux funèbres ! — |
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La nuit, qui les créa | d'un pan de ses ténèbres, |
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b |
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Rit, et de leur noirceur | a peu d'étonnement. |
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a |
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Le formidable ciel | sait que le prêtre ment. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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