| III |
| XXV |
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Un homme est innocent ;⎟ son voisin le dénonce. |
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Gisquet dont le sourcil⎟ facilement se fronce, |
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Ou n'importe quel autre⎟ Anglès ou Valentin, |
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Fait saisir l'homme au saut⎟ du lit un beau matin ; |
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L'homme résiste et veut⎟ s'enfuir ; mauvaises notes ; |
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On l'insulte, il réplique ;⎟ on lui met les menottes ; |
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Il dit : Je n'ai rien fait !⎟ C'est vrai ; mais il a tort |
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De crier le plus haut⎟ n'étant pas le plus fort ; |
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b |
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On le lui fait sentir⎟ en serrant les poucettes. |
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Coupable, vous cédez ;⎟ mais innocent, vous êtes |
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Idiot ; vous luttez,⎟ vous ruez, vous avez |
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La rage, quand le sang⎟ coule entre les pavés, |
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De croire que le juge⎟ examine et diffère, |
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Et que, n'ayant rien fait,⎟ on ne doit rien vous faire. |
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Le juge, examiner !⎟ différer ! à quoi bon ? |
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On entre jeune au bagne⎟ et l'on en sort barbon, |
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Prenez garde, c'est là⎟ le sort du réfractaire. |
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Vous avez ce devoir,⎟ souffrir, ce droit, vous taire ; |
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Être rebelle est grave,⎟ être innocent est vain ; |
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Sachez que la justice⎟ est la justice, enfin, |
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Et vous êtes un gueux,⎟ puisqu'on vous brutalise ! |
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La police ressemble⎟ au sable où l'on s'enlise ; |
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Plus on se débat, plus⎟ on enfonce. Jamais |
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Les grands et les heureux⎟ qui sont sur les sommets |
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Ne se penchent vers ceux⎟ qu'engloutit la justice. |
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Tombez dans l'eau, soyez⎟ pris sous une bâtisse |
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Qui s'effondre, ou plongé⎟ dans quelque horrible puits, |
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De partout il vous vient⎟ des amis, des appuis, |
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Jeune, vieux, riche, pauvre,⎟ et tout sexe et tout âge, |
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Chacun va s'employer⎟ pour votre sauvetage, |
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Vous êtes secouru,⎟ servi, plaint, assisté ; |
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Mais ne naufragez pas⎟ sous la société ! |
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L'état saigne pourtant⎟ s'il perd un membre utile, |
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Et dans un homme, c'est⎟ le peuple qu'on mutile ; |
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Ce misérable était⎟ honnête, bon et doux ; |
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Savez-vous qu'il avait⎟ une famille, vous ? |
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Bah ! Qu'importe ! On le jette⎟ en une casemate. |
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D'un mécanisme horrible⎟ il devient l'automate ; |
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La chiourme le manie⎟ en ses rudes ressorts. |
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Debout ! réveille-toi !⎟ Travaille ! Rentre ! Sors ! |
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b |
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Tout à coup on l'embarque,⎟ on l'envoie à Cayenne. |
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a |
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Cette bête aux regards⎟ de sphinx, aux cris d'hyène, |
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La mer, le prend, rugit,⎟ hurle, et va le cacher |
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Derrière l'horizon ;⎟ là-bas, sur un rocher, |
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b |
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Dans une ombre où le bruit⎟ de l'homme arrive à peine. |
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a |
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Là, tout est brume, oubli,⎟ gouffre ; un souffle de haine |
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a |
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Vient du ciel, et les flots⎟ semblent des ennemis. |
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Là, l'espèce de crime⎟ inconscient commis |
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Par nous tous sur ce pauvre⎟ inconnu, se consomme. |
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La nuit spectre enchaîné,⎟ le jour bête de somme, |
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Il est un chiffre ; il n'a⎟ pas droit même à son nom ; |
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b |
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Il vit dans un carcan,⎟ il dort sous le canon ; |
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Ses froids bourreaux sont là⎟ dès l'aube, et leur complice, |
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L'aurore, en se levant⎟ travaille à son supplice, |
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Et les captifs s'en vont⎟ labourer deux à deux |
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Quelque affreux champ brûlé⎟ sous le soleil hideux ; |
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En faisant des forçats⎟ la loi fait des fantômes ; |
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Les nuages, l'azur,⎟ les cieux, tous ces grands dômes, |
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Leur semblent le plafond⎟ d'airain de leur malheur. |
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Lui, qui n'est pas faussaire ;⎟ assassin ni voleur, |
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Sous l'écrasant fardeau⎟ qu'il traîne, triste atome, |
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Vaincu, stupide, il bâille ;⎟ et l'on verse pour baume |
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a |
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Goutte à goutte l'affront⎟ sur son tragique ennui ; |
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b |
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Une plaie effroyable⎟ et sinistre est en lui, |
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b |
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On la lui lave avec⎟ de l'acide nitrique. |
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Le Code, cette hache,⎟ a pour manche une trique, |
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a |
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Et ce glaive hautain⎟ s'achève en vil bâton ; |
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b |
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Si parfois s'accoudant,⎟ le poing sous le menton, |
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b |
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Fiévreux, malade, il rêve,⎟ un gourdin le réveille ; |
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a |
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Il a toujours un bruit⎟ de chaînes dans l'oreille, |
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a |
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Il est on ne sait quoi⎟ d'abject et de battu, |
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b |
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Un chien le flaire et gronde,⎟ un mouchard lui dit tu, |
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b |
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Quel sort ! labeur sans fin,⎟ pain noir, paille pourrie !… |
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a |
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Un jour, un bruit profond⎟ se fait dans la patrie, |
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La Marseillaise ailée⎟ arrive dans le vent, |
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Et l'on dit à ce mort :⎟ Lève-toi ! Sois vivant. |
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La mer courbe ses flots,⎟ la France ouvre sa porte, |
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Il revient. Il avait⎟ une femme, elle est morte ; |
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Un fils, on ne sait pas⎟ ce qu'il est devenu ; |
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Une petite fille,⎟ ange à l'œil ingénu, |
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b |
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Était sa joie ; il voit⎟ dans la rue une femme |
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Qui rit, bras nus, seins nus,⎟ fleurs au front, gaie, infâme ; |
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C'est elle. |
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C'est elle. Et maintenant⎟ la ville est en rumeur ; |
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La Révolution,⎟ formidable semeur, |
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Disperse aux quatre coins⎟ des cieux l'âpre colère ; |
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Alors dans ce cœur sombre⎟ et funeste, il éclaire, |
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Il tonne dans cette âme,⎟ et cet homme n'est plus |
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Qu' une sorte de gouffre⎟ en proie aux noirs reflux ; |
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b |
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Dans cet infortuné⎟ le deuil immense écume. |
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Où donc est la mitraille ?⎟ Où donc est le bitume ? |
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C'est son tour d'être horrible,⎟ il l'est. Il grince, il mord ; |
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Pas de pitié ! Ce juge,⎟ à bas ! ce prêtre, à mort ! |
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b |
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Il tue, il pille, il brûle,⎟ il massacre, il égorge. |
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a |
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Un innocent qu'on frappe⎟ est un bandit qu'on forge. |
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a |
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Paris, 28. novembre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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