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Parce que tu ne sais,│ toi l'homme, ce que font |
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Les choses en travail│ dans l'univers profond, |
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Ténèbres et chaos│ que traversent des gloires ; |
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Parce que tu ne sais│ où vont les forces noires, |
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Les effluves, les gaz,│ les foudres ; les aimants, |
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Les principes cachés│ au fond des éléments ; |
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Parce qu'en même temps,│ suivant ta propre trace, |
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Bâtissant pas à pas│ le progrès de ta race, |
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Mettant pierre sur pierre,│ aujourd'hui sur demain, |
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Tu vois distinctement│ ton petit but humain ; |
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Tu prends l'impénétrable│ en pitié, tu confrontes |
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Cette obscurité, sourde│ à tes œuvres si promptes ; |
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Tu t'admires, tu dis :│ — j'entreprends ; mais, du moins, |
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Je veux, j'achève, et j'ai│ mes travaux pour témoins ; |
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Je ne perds pas l'haleine│ et l'effort ! — Et tu railles |
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L'infini, l'invisible,│ effrayantes murailles ; |
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Et, noircissant les cieux│ avec ton vil charbon ; |
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Ta main hautaine écrit│ sur l'abîme : à quoi bon ? |
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Tu couvres l'Inconnu│ de ton dédain immense. |
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— Ô nature, à quoi bon│ toute cette démence, |
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Ces ondes, ces courants,│ ce trouble aérien, |
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Et la matière en proie│ aux tourmentes pour rien ? |
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À quoi bon tes vieux monts,│ Alpes et Cordillères ? |
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Quel temple as-tu construit│ avec ces tas de pierres ? |
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Ton torrent ne vaut pas│ mon moindre portefaix ; |
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Compare ton nuage│ aux dômes que je fais, |
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Compare ta fumée│ à ma colonne torse ; |
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Pourquoi cette dépense│ inutile de force ? |
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Que sert la cataracte ?│ à quoi bon le volcan ? |
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