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Devant les cieux qu'emplit⎟ un vague aspect d'effroi, |
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Sur tout, sans savoir qui,⎟ sans demander pourquoi, |
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Le philosophe pleure,⎟ aime, intercède, prie. |
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Il pense ; il sonde avec⎟ sa prunelle attendrie |
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Le mystère, et comprend⎟ que quelqu'un gémit là. |
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Il parle à l'infini⎟ comme Jean lui parla ; |
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Il y penche son âme⎟ et par cette ouverture |
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Répand un sombre amour⎟ sur la vaste nature ; |
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Il bénit à voix basse⎟ en marchant devant lui |
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Toutes les profondeurs⎟ de l'ombre et de l'ennui, |
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L'antre, l'herbe, les monts⎟ glacés, les arbres torses, |
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Les courants, les aimants,⎟ l'hydre aveugle des forces, |
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Les joncs tremblants, les bois⎟ tristes, les rochers nus, |
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L'air, l'onde, et le troupeau⎟ des monstres inconnus ; |
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Il console, incliné ;⎟ ce qui vit, ce qui souffre, |
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Et, tous les noirs captifs⎟ invisibles du gouffre, |
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Épars dans l'Être horrible⎟ aux effrayants halliers, |
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Enchaînés aux carcans⎟ ou tirant des colliers. |
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Il perçoit les soupirs⎟ des visions funèbres ; |
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Il sent râler l'espace⎟ et souffrir les ténèbres ; |
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Il console et secourt⎟ plus bas que l'animal ; |
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Tendre, il fait du bien, même⎟ à ce qui fait du mal ; |
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Sans distinguer sur qui⎟ tombent ses pleurs, lui-même |
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N'étant qu'une lueur⎟ flottant dans le problème, |
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Il prie, argile, chair,⎟ larve ; et semble un rayon |
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Aux sombres yeux ouverts⎟ dans l'expiation. |
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L'ardeur d'apaiser tout⎟ est sa sublime fièvre ; |
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Il va ! prophète ou non,⎟ qu'importe que sa lèvre |
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Ait ou n'ait pas le feu⎟ du céleste charbon ! |
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Il sait bien qu'on l'entend,⎟ qu'il suffit d'être bon, |
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Et que les exilés⎟ rêvent la délivrance ; |
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Il passe en murmurant⎟ Espérance ! espérance ! |
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Et toute la souffrance⎟ est un appel confus |
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À son cœur d'où jamais⎟ il ne sort un refus. |
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