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Devant les cieux qu'emplit | un vague aspect d'effroi, |
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Sur tout, sans savoir qui, | sans demander pourquoi, |
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Le philosophe pleure, | aime, intercède, prie. |
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Il pense ; il sonde avec | sa prunelle attendrie |
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Le mystère, et comprend | que quelqu'un gémit là. |
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Il parle à l'infini | comme Jean lui parla ; |
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Il y penche son âme | et par cette ouverture |
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Répand un sombre amour | sur la vaste nature ; |
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Il bénit à voix basse | en marchant devant lui |
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Toutes les profondeurs | de l'ombre et de l'ennui, |
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L'antre, l'herbe, les monts | glacés, les arbres torses, |
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Les courants, les aimants, | l'hydre aveugle des forces, |
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Les joncs tremblants, les bois | tristes, les rochers nus, |
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L'air, l'onde, et le troupeau | des monstres inconnus ; |
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Il console, incliné ; | ce qui vit, ce qui souffre, |
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Et, tous les noirs captifs | invisibles du gouffre, |
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Épars dans l'Être horrible | aux effrayants halliers, |
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Enchaînés aux carcans | ou tirant des colliers. |
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Il perçoit les soupirs | des visions funèbres ; |
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Il sent râler l'espace | et souffrir les ténèbres ; |
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Il console et secourt | plus bas que l'animal ; |
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Tendre, il fait du bien, même | à ce qui fait du mal ; |
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Sans distinguer sur qui | tombent ses pleurs, lui-même |
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N'étant qu'une lueur | flottant dans le problème, |
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Il prie, argile, chair, | larve ; et semble un rayon |
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Aux sombres yeux ouverts | dans l'expiation. |
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L'ardeur d'apaiser tout | est sa sublime fièvre ; |
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Il va ! prophète ou non, | qu'importe que sa lèvre |
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Ait ou n'ait pas le feu | du céleste charbon ! |
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Il sait bien qu'on l'entend, | qu'il suffit d'être bon, |
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Et que les exilés | rêvent la délivrance ; |
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Il passe en murmurant | Espérance ! espérance ! |
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b |
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Et toute la souffrance | est un appel confus |
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À son cœur d'où jamais | il ne sort un refus. |
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