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Je l'ai dit quelque part,⎟ les penseurs d'autrefois, |
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Épiant l'inconnu⎟ dans ses plus noires lois, |
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Ont tous étudié⎟ la formation d'Ève. |
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L'un en fit son problème⎟ et l'autre en fit son rêve. |
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L'horreur sacrée étant⎟ dans tout, se pourrait-il |
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Que la femme, cet être⎟ obscur, puissant, subtil, |
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Fût double, et, tout ensemble⎟ ignorée et charnelle, |
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Fît hors d'elle l'aurore,⎟ ayant la nuit en elle ? |
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Le hibou serait-il⎟ caché dans l'alcyon ? |
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Qui dira le secret⎟ de la création ? |
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Les germes, les aimants,⎟ les instincts, les effluves ! |
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Qui peut connaître à fond⎟ toutes ces sombres cuves ? |
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Est-ce que le Vésuve⎟ et l'Etna, les reflux |
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Des forces s'épuisant⎟ en efforts superflus, |
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Le vaste tremblement⎟ des feuilles remuées, |
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Les ouragans, les fleurs,⎟ les torrents, les nuées, |
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Ne peuvent pas finir⎟ par faire une vapeur. |
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Qui se condense en femme⎟ et dont le sage a peur ? |
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Tout fait Tout, et le même⎟ insondable cratère |
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Crée à Thulé la lave⎟ et la rose à Cythère. |
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Rien ne sort des volcans⎟ qui n'entre dans lès cœurs. |
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Les oiseaux dans les bois⎟ ont des rires moqueurs |
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Et tristes, au-dessus⎟ de l'amoureux crédule. |
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N'est-ce pas le serpent⎟ qui vaguement ondule |
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Dans la souple beauté⎟ des vierges aux seins nus ? |
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Les grands sages étaient⎟ d'immenses ingénus ; |
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Ils ne connaissaient pas⎟ la forme de ce globe, |
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Mais, pâles, ils sentaient⎟ traîner sur eux la robe |
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De la sombre passante,⎟ Isis au voile noir ; |
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Tout devient le soupçon⎟ quand Rien est le savoir ; |
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Pour Lucrèce, le dieu,⎟ pour Job, le kéroubime |
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Mentaient ; on soupçonnait⎟ de trahison l'abîme ; |
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On croyait le chaos⎟ capable d'engendrer |
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La femme, pour nous plaire⎟ et pour nous enivrer, |
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Et pour faire monter⎟ jusqu'à nous sa fumée ; |
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La Sicile, la Grèce⎟ étrange, l'Idumée, |
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L'Iran, l'Égypte et l'Inde,⎟ étaient des lieux profonds ; |
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Qui sait ce que les vents,⎟ les brumes, les typhons |
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Peuvent apporter d'ombre⎟ à l'âme féminine ? |
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Les tragiques forêts⎟ de la chaîne Apennine, |
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La farouche fontaine⎟ épandue à longs flots |
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Sous l'Olympe, à travers⎟ les pins et les bouleaux, |
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L'antre de Béotie⎟ où dans l'ombre diffuse |
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On sent on ne sait quoi⎟ qui s'offre et se refuse, |
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Chypre et tous ses parfums,⎟ Delphe et tous ses rayons, |
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Lé lys que nous cueillons,⎟ l'azur que nous voyons, |
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Tout cela, c'est auguste,⎟ et c'est peut-être infâme. |
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Tout, à leurs yeux, était⎟ sphinx, et quand une femme |
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Venait vers eux, parlant⎟ avec sa douce voix, |
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Qui sait ? peut-être Hermès⎟ et Dédale, les bois, |
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Les nuages, les eaux,⎟ l'effrayante Cybèle, |
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Toute l'énigme était⎟ mêlée à cette belle. |
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