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Quand l'enfant nous regarde, | on sent Dieu nous sonder. |
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Quand il pleure, j'entends | le tonnerre gronder ; |
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Car penser c'est entendre ; | et le visionnaire |
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Est souvent averti | par un vague tonnerre. |
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Quand ce petit être, humble | et pliant les genoux, |
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Attache doucement | sa prunelle sur nous, |
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Je ne sais pas pourquoi | je tremble ; quand cette âme, |
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Qui n'est pas homme encore | et n'est, pas encor femme, |
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En qui rien ne s'admire | et rien ne se repent, |
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Sans sexe, sans passé | derrière elle rampant, |
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Verse, à travers les cils | de sa rose paupière, |
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Sa clarté dans laquelle | on sent de la prière, |
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Sur nous les combattants, | les vaincus, les vainqueurs, |
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Quand ce pur esprit semble, | interroger nos cœurs, |
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Quand cet ignorant, plein | d'un jour que rien n'efface, |
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A l'air de regarder | notre science en face, |
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Et jette, dans cette ombre | où passe Adam banni, |
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On ne sait quel rayon | de rêve et d'infini, |
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On dirait, tant l'enfance | est ressemblante au temple ; |
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Que la lumière, chose | étrange, nous contemple ; |
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Toute la profondeur | du ciel est dans cet œil. |
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Fût-on Christ ou Socrate, | eût-on droit à l'orgueil, |
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On dit : laissez venir | à moi cette auréole ! |
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Comme on sent qu'il était | hier l'esprit qui vole ! |
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Comme on sent manquer l'aile | à ce petit pied blanc ! |
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Oh ! comme c'est débile | et frêle et chancelant ! |
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Comme on devine aux cris | de cette bouche, un songe |
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De paradis qui jusqu' |en enfer se prolonge, |
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Et que le doux enfant | ne veut pas voir finir ! |
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L'homme, ayant un passé, | craint pour cet avenir ; |
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Que la vie apparaît | fatale ! Comme on pense |
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À tant de peine avec | si peu de récompense ! |
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Oh ! comme on s'attendrit | sur ce nouveau venu ! |
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Lui cependant, qu'est-il, | ô vivants ? l'inconnu. |
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Qu'a-t-il en lui ? l'énigme. | Et que porte-t-il ? l'âme. |
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Il vit à peine ; il est | si chétif qu'il, réclame |
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Du brin d'herbe ondoyant | aux vents, un point d'appui ; |
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Parfois, lorsqu'il se tait, | on le croit presque enfui, |
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Car on a peur que tout | ici-bas ne le blesse. |
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Lui, que fait-il ? Il rit. | Fait d'ombre et de faiblesse |
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Et de tout ce qui tremble, | il ne craint rien. Il est |
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Parmi nous le seul être | encor vierge et complet ; |
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L'ange devient l'enfant | lorsqu'il se rapetisse ; |
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Si toute pureté | contient toute justice, |
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On ne rencontre — pas | l'enfant sans quelque effroi ; |
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On sent qu'on est devant | un plus juste que soi ; |
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C'est l'atome, le nain | souriant, le pygmée ; |
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Et quand il passe, honneur, | gloire, éclat, renommée, |
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Méditent ; on se dit | tout bas : Si je priais ? |
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On rêve ; et les plus grands | sont les plus inquiets ; |
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Sa haute exception | dans notre obscure sphère, |
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C'est que n'ayant rien fait, | lui seul n'a pu mal faire ; |
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Le monde est un mystère | inondé de clarté ; |
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L'enfant est sous l'énigme | adorable abrité ; |
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Toutes les vérités | couronnent, condensées |
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Ce doux front qui n'a pas | encore de pensées ; |
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On comprend que l'enfant, | ange de nos douleurs, |
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Si petit ici-bas, | doit être grand ailleurs ; |
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Il se traîne, il trébuche ; | il n'a dans l'attitude, |
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Dans la voix, dans le geste, | aucune certitude ; |
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Un souffle à qui la fleur | résiste fait ployer |
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Cet être à qui fait peur | le grillon du foyer ; |
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L'œil hésite pendant | que la lèvre bégaie ; |
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Dans ce naïf regard | que l'ignorance égaie |
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L'étonnement avec | la grâce se confond, |
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Et l'immense lueur | étoilée est au fond : |
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