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Dans cette ville où rien⎟ ne rit et ne palpite, |
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Comme dans une femme⎟ aujourd'hui décrépite, |
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On sent que quelque chose,⎟ hélas ! a disparu ! |
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Les maisons ont un air⎟ fâché, rogue et bourru ; |
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Les fenêtres, luisant⎟ d'un luisant de limace, |
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Semblent cligner des yeux⎟ et faire la grimace, |
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Et de chaque escalier⎟ et de chaque pignon, |
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Il sort je ne sais quoi⎟ de triste et de grognon. |
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Des portes à claveaux⎟ du temps de Louis treize, |
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Des bonshommes de pierre⎟ avec pourpoint et fraise, |
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Des cours avec arceaux⎟ en anses de panier, |
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Force carreaux cassés,⎟ maint immonde grenier, |
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Des tours, de grands toits bleus⎟ sur des façades rouges, |
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Ce serait des palais⎟ si ce n'était des bouges. |
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Voilà ce qu'on rencontre⎟ à chaque pas, et puis |
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D'affreux enfants tout nus⎟ jouant au bord des puits. |
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Quelques arbres malsains,⎟ tout couverts de verrues, |
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Percent le long des murs⎟ le pavé dans les rues. |
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Les écriteaux sont pleins⎟ d'un gothique alphabet ; |
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Les poteaux à lanterne⎟ ont un air de gibet ; |
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Les vastes murs, les toits⎟ aigus, les girouettes, |
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Font sur le ciel brumeux⎟ de mornes silhouettes. |
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C'est surtout effrayant⎟ et lugubre le soir. |
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Le jour, les habitants⎟ sont rares. On croit voir |
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Partout le même vieux⎟ avec la même vieille. |
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Dans ces réduits vitrés⎟ en verres de bouteille, |
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Dans ces trous où jamais⎟ le, soleil n'arriva, |
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On entend bougonner⎟ le siècle qui s'en va. |
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