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Dans cette ville où rien | ne rit et ne palpite, |
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Comme dans une femme | aujourd'hui décrépite, |
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On sent que quelque chose, | hélas ! a disparu ! |
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Les maisons ont un air | fâché, rogue et bourru ; |
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Les fenêtres, luisant | d'un luisant de limace, |
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Semblent cligner des yeux | et faire la grimace, |
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Et de chaque escalier | et de chaque pignon, |
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Il sort je ne sais quoi | de triste et de grognon. |
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Des portes à claveaux | du temps de Louis treize, |
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Des bonshommes de pierre | avec pourpoint et fraise, |
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Des cours avec arceaux | en anses de panier, |
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Force carreaux cassés, | maint immonde grenier, |
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Des tours, de grands toits bleus | sur des façades rouges, |
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Ce serait des palais | si ce n'était des bouges. |
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Voilà ce qu'on rencontre | à chaque pas, et puis |
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D'affreux enfants tout nus | jouant au bord des puits. |
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Quelques arbres malsains, | tout couverts de verrues, |
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Percent le long des murs | le pavé dans les rues. |
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Les écriteaux sont pleins | d'un gothique alphabet ; |
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Les poteaux à lanterne | ont un air de gibet ; |
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Les vastes murs, les toits | aigus, les girouettes, |
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Font sur le ciel brumeux | de mornes silhouettes. |
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C'est surtout effrayant | et lugubre le soir. |
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Le jour, les habitants | sont rares. On croit voir |
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Partout le même vieux | avec la même vieille. |
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Dans ces réduits vitrés | en verres de bouteille, |
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Dans ces trous où jamais | le, soleil n'arriva, |
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On entend bougonner | le siècle qui s'en va. |
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