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Dans cette ville où rien│ne rit et ne palpite, |
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Comme dans une femme│aujourd'hui décrépite, |
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On sent que quelque chose,│hélas ! a disparu ! |
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Les maisons ont un air│fâché, rogue et bourru ; |
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Les fenêtres, luisant│d'un luisant de limace, |
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Semblent cligner des yeux│et faire la grimace, |
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Et de chaque escalier│et de chaque pignon, |
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Il sort je ne sais quoi│de triste et de grognon. |
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Des portes à claveaux│du temps de Louis treize, |
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Des bonshommes de pierre│avec pourpoint et fraise, |
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Des cours avec arceaux│en anses de panier, |
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Force carreaux cassés,│maint immonde grenier, |
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Des tours, de grands toits bleus│sur des façades rouges, |
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Ce serait des palais│si ce n'était des bouges. |
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Voilà ce qu'on rencontre│à chaque pas, et puis |
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D'affreux enfants tout nus│jouant au bord des puits. |
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Quelques arbres malsains,│tout couverts de verrues, |
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Percent le long des murs│le pavé dans les rues. |
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Les écriteaux sont pleins│d'un gothique alphabet ; |
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Les poteaux à lanterne│ont un air de gibet ; |
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Les vastes murs, les toits│aigus, les girouettes, |
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Font sur le ciel brumeux│de mornes silhouettes. |
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C'est surtout effrayant│et lugubre le soir. |
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Le jour, les habitants│sont rares. On croit voir |
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Partout le même vieux│avec la même vieille. |
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Dans ces réduits vitrés│en verres de bouteille, |
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Dans ces trous où jamais│le, soleil n'arriva, |
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On entend bougonner│le siècle qui s'en va. |
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