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Cette création, | t'a semblée immortelle, |
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Meurt ; mais comment naît-elle ? | et comment finit-elle ? |
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Oh ! quel-œil sombre a vu | des mondes expirer ? |
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Vers le cloaque noir | qui doit les engouffrer |
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Ils voguent presque éteints, | ils descendent ; ils roulent ; |
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Des flots d'éternité | sur leurs orbes s'écroulent ; |
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Et l'agonie affreuse | en ses exhalaisons |
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Engloutit lentement | leurs vagues horizons ; |
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Ils passent effrayants | dans des lueurs livides ; |
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Ils semblent, dans l'horreur | des immensités vides, |
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Des coques de vaisseaux | monstrueux dérivant |
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Sous on ne sait quel fauve | et lamentable vent, |
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Des crânes de géants, | des têtes foudroyées ; |
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Leurs-sinistres rondeurs | flottent, demi-noyées ; |
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L'impulsion qui prend | ce qui n'est plus vivant |
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Et qui chasse la larve | et la cendre en avant, |
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Pousse vers le néant | ces tragiques masures ; |
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Ils perdent, comme on perd | le sang par ses blessures, |
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Les éléments de l'être | en dissolution ; |
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La mort blême sur eux | plane, sombre alcyon ; |
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Et, dans l'obscurité | qui, sous l'immense brume, |
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Les couvre de sa noire | et formidable écume, |
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Comme des naufragés | qui de l'esquif profond, |
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Pâles, l'un après l'autre, | à la nage s'en vont, |
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Le temps, le jour, l'espace, | et la forme, et le nombre, |
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Quittent lugubrement | ces épaves de l'ombre. |
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