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Il fait beau, l'air est pur ; | le ciel est d'un bleu tendre ; |
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À bas l'hiver. Géronte, | adieu ; bonjour, Clitandre, |
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Je ne me le fais pas | dire deux fois, l'été |
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Nous appelle, et l'idylle | est mise en liberté ; |
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Ah ! je profiterai, | certes, de l'ouverture |
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Des portes, puisque avril | nous livre la nature, |
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Et puisque le printemps | nous invite à venir |
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Entendre les chevaux | de l'aurore hennir. |
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Mon programme est ceci : | là-haut des voix divines ; |
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Les fleurs prendront des airs | penchés dans les ravines ; |
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Lalagé se mettra | des roses sur le front, |
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Et rira ; les rayons | des deux sexes pourront |
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Se mêler ; le gazon | sera sans pruderie ; |
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Les bois murmureront : | Ici l'on se marie ; |
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Et l'arbre aura tant d'ombre | et les cœurs tant de feu |
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Qu'on ne trouvera pas | un seul défaut à Dieu ; |
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Pan nous laissera voir | sa grande âme attendrie ; |
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La nature sera | pleine de rêverie ; |
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Rien ne se gênera | pour vivre et pour aimer ; |
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Par des, chuchotements | on s'entendra nommer, |
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Et l'on croira qu'au fond | les oiseaux nous connaissent ; |
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Les cieux, les eaux ; les prés | où les églogues naissent, |
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Seront presque aussi beaux | qu'un décor d'opéra |
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Les papillons feront | tout ce qui leur plaira ; |
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Les nids échangeront | tout bas et sous les branches |
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De libres questions | et des réponses franches, |
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Et je respirerai | l'odeur-des liserons, |
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Et l'ombre sera tiède, | et nous mépriserons |
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Ensemble au fond des bois, | ô nymphes de Sicile, |
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Barbey d'Aurevilly ; | l'effroyable imbécile. |
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