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On voit sur l'horizon│ l'étrange silhouette |
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D'un bras énorme ayant│ des courbes de serpent ; |
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On dirait qu'il protège,│ on dirait qu'il répand |
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On ne sait quel amour│ terrible dans cette ombre. |
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C'est Arimane. O ciel,│ sous les astres sans nombre, |
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Dans l'air, dans la nuée│ où volent les griffons, |
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Dans le chaos confus│ des branchages profonds, |
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Dans les prés, dans les monts,│ dans la grande mer verte, |
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Dans l'immensité bleue│ aux aurores ouverte, |
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Qu'est-ce donc que l'esprit│ de haine peut aimer ? |
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Lui qui veut tout flétrir,│ que fait-il donc germer ? |
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Qu'est-ce que dans l'azur│ son doigt noir peut écrire ? |
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Sur qui donc fixe-t-il│ son effrayant sourire ? |
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Que regarde-t-il donc│ avec paternité ? |
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Fait-il croître un hiver│ tel qu'on n'ait plus d'été ? |
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Pour les dards dans la nuit│ fait-il luire les cibles ? |
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Il semble heureux. Il parle│ aux choses invisibles ; |
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Il leur parle si bas,│ si doucement, qu'on peut |
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Entendre le rayon│ de lune qui se meut |
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Et la vague rumeur│ des ruches endormies ; |
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Son fantôme agrandit│ les ténèbres blêmies ; |
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On ne sait ce qu'il fait,│ on ne sait ce qu'il dit ; |
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Les loups dressent émus│ leur tête de bandit ; |
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Iblis parle ; et la stryge│ affreuse, la lémure, |
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Ainsi qu'une promesse│ accueillent ce murmure ; |
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Rien n'est plus caressant│ que cette obscure voix ; |
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Comme un nid d'oiseaux chante│ et jase dans les bois, |
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Et comme un sein de vierge│ au fond d'une humble alcôve |
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S'enfle et s'abaisse, ainsi│ chuchote l'esprit fauve, |
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Celui que Mahomet│ nomme le sombre émir ; |
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Et cependant, on voit│ toute — l'ombre frémir, — |
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Et la mère en son flanc│ sent l'enfant qui va naître |
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S'épouvanter, car l'âme│ humaine craint peut-être, |
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Quand une main immense│ apparaît au zénith, |
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Moins un dieu qui maudit│ qu'un démon qui bénit. |
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