| I |
| XXXIX |
| VIRO MAJOR |
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Ayant vu le massacre immense, le combat, |
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Le peuple sur sa croix, Paris sur son grabat, |
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La pitié formidable était dans tes paroles ; |
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Tu faisais ce que font les grandes âmes folles, |
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Et lasse de lutter, de rêver, de souffrir, |
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Tu disais : J'ai tué ! car tu voulais mourir. |
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Tu mentais contre toi, terrible et surhumaine. |
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Judith la sombre juive, Arria la romaine, |
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Eussent battu des mains pendant que tu parlais. |
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Tu disais aux greniers : J'ai brûlé les palais ! |
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Tu glorifiais ceux qu'on écrase et qu'on foule ; |
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Tu criais : J'ai tué, qu'on me tue ! Et la foule |
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Écoutait cette femme altière s'accuser. |
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Tu semblais envoyer au sépulcre un baiser ; |
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Ton œil fixe pesait sur les juges livides, |
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Et tu songeais, pareille aux graves Euménides. |
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La pâle mort était debout derrière toi. |
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Toute la vaste salle était pleine d'effroi, |
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Car le peuple saignant hait la guerre civile. |
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Dehors on entendait la rumeur de la ville. |
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Cette femme écoutait la vie aux bruits confus, |
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D'en haut, dans l'attitude austère du refus. |
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Elle n'avait pas l'air de comprendre autre chose |
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Qu'un pilori dressé pour une apothéose, |
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Et trouvant l'affront noble et le supplice beau, |
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Sinistre, elle hâtait le pas vers le tombeau. |
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Les juges murmuraient : Qu'elle meure. C'est juste. |
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Elle est infâme. — À moins qu'elle ne soit auguste, |
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Disait leur conscience ; et les juges pensifs, |
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Devant oui, devant non, comme entre deux récifs, |
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Hésitaient, regardant, la sévère coupable. |
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Et ceux qui comme moi te savent incapable |
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De tout ce qui n'est pas héroïsme et vertu, |
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Qui savent que si Dieu te disait : D'où viens-tu ? |
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Tu répondrais : Je viens de la nuit où l'on souffre ; |
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Dieu, je sors du devoir dont vous faites un gouffre ! |
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Ceux qui savent tes vers mystérieux et doux, |
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Tes jours, tes nuits, tes soins, tes pleurs, donnés à tous, |
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Ton oubli de toi-même à secourir les autres, |
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Ta parole semblable aux flammes des apôtres ; |
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Ceux qui savent le toit sans feu, sans air, sans pain, |
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Le lit de sangle avec la table de sapin, |
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Ta bonté, ta fierté de femme populaire, |
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L'âpre attendrissement qui dort sous ta colère, |
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Ton long regard de haine à tous les inhumains, |
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Et les pieds des enfants réchauffés dans tes mains ; |
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Ceux-là, femme, devant ta majesté farouche, |
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Méditaient, et, malgré l'amer pli de ta bouche, |
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Malgré le maudisseur qui, s'acharnant sur toi, |
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Te jetait tous les cris indignés de la loi, |
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Malgré ta voix fatale et haute qui t'accuse, |
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Voyaient resplendir l'ange à travers la méduse. |
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Tu fus belle et semblas étrange en ces débats ; |
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Car, chétifs comme sont les vivants d'ici-bas, |
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Rien ne les trouble plus que deux âmes mêlées, |
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Que le divin chaos des choses étoilées |
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Aperçu tout au fond d'un grand cœur inclément, |
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Et qu'un rayonnement vu dans un flamboiement. |
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Décembre 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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