| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXVI |
| LES BONZES |
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Que je prenne un moment de repos ? Impossible. |
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a |
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Koran, Zend-Avesta, livres sibyllins, Bible, |
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Talmud, Toldos Jeschut, Védas, lois de Manou, |
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Brahmes sanglants, santons fléchissant le genou, |
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| 5 |
Les contes, les romans, les terreurs, les croyances, |
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Les superstitions fouillant les consciences, |
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a |
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Puis-je ne pas sentir ces creusements profonds ? |
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b |
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J’en ai ma part. Veaux d’or, sphinx, chimères, griffons, |
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b |
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Les princes des démons et les princes des prêtres, |
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a |
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Synodes, sanhédrins, vils muphtis, scribes traîtres, |
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Ceux qui des empereurs bénissaient les soldats, |
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Ceux que payait Tibère et qui payaient Judas, |
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b |
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Ceux qui tendraient encore à Socrate le verre, |
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Ceux qui redonneraient à Jésus le calvaire, |
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a |
| 15 |
Tous ces sadducéens, tous ces pharisiens, |
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Ces anges, que Satan reconnaît pour les siens, |
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b |
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Tout cela, c’est partout. C’est la puissance obscure. |
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Plaie énorme que fait une abjecte piqûre ! |
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Ce contre-sens : Dieu vrai, les dogmes faux ; cuisson |
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Du mensonge qui s’est glissé dans la raison ! |
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Démangeaison saignante, incurable, éternelle, |
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Que sent l’homme en son âme et l’oiseau sous son aile ! |
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Oh ! L’infâme travail ! Ici Mahomet ; là |
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Cette tête, Wesley, sur ce corps, Loyola ; |
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Cisneros et Calvin, dont on sent les brûlures. |
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Ô faux révélateurs ! Ô jongleurs ! Vos allures |
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Sont louches, et vos pas sont tortueux ; l’effroi, |
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Et non l’amour, tel est le fond de votre loi ; |
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Vous faites grimacer l’éternelle figure ; |
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a |
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Vous naissez du sépulcre, et l’on sent que l’augure |
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Et le devin son pleins de l’ombre du tombeau, |
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Et que tous ces rêveurs, compagnons du corbeau, |
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Tous ces fakirs d’Ombos, de Stamboul et de Rome, |
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N’ont pu faire tomber tant de fables sur l’homme |
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| 35 |
Qu’en secouant les plis sinistres des linceuls. |
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Dieu n’étant aperçu que par les astres seuls, |
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Les penseurs, sachant bien qu’il est là sous ses voiles, |
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Ont toujours conseillé d’en croire les étoiles ; |
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Dieu, c’est un lieu fermé dont l’aurore a la clé, |
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Et la religion, c’est le ciel contemplé. |
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Mais vous ne voulez pas, prêtres, de cette église. |
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a |
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Vous voulez que la terre en votre livre lise |
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Tous vos songes, moloch, Vénus, Ève, Astarté, |
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Au lieu de lire au front des cieux la vérité. |
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| 45 |
De là la foi changée en crédulité ; l’âme |
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Éclipsant la raison dans une sombre flamme ; |
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De là tant d’êtres noirs serpentant dans la nuit. |
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L’imposture, par qui le vrai temple est détruit, |
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Est un colosse fait d’un amas de pygmées ; |
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Les sauterelles sont d’effrayantes armées ; |
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Ô mages grecs, romains, payens, indous, hébreux, |
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b |
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Le genre humain, couvert de rongeurs ténébreux, |
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b |
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Sent s’élargir sur lui vos hordes invisibles ; |
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a |
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Vous lui faites rêver tous les enfers possibles ; |
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Le peuple infortuné voit dans son cauchemar |
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Surgir Torquemada quand disparaît Omar. |
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b |
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Nul répit. Vous aimez les ténèbres utiles, |
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Et vous y rôdez, vils et vainqueurs, ô reptiles ! |
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Sur toute cette terre, en tous lieux, dans les bois, |
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Dans le lit nuptial, dans l’alcôve des rois, |
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b |
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Dans les champs, sous l’autel sacré, dans la cellule, |
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a |
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Ce qui se traîne, couve, éclôt, va, vient, pullule, |
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a |
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C’est vous. Vous voulez tout, vous savez tout ; damner, |
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b |
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Bénir, prendre, jurer, tromper, servir, régner, |
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b |
| 65 |
Briller même ; ramper n’empêche pas de luire. |
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a |
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Chuchotement hideux ! Je vous entends bruire. |
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a |
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Vous mangez votre proie énorme avec bonheur, |
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Et vous vous appelez entre vous monseigneur. |
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b |
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L’acarus au ciron doit donner de l’altesse. |
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a |
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Quelles que soient votre ombre et votre petitesse, |
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Je devine, malgré vos soins pour vous cacher, |
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Que vous êtes sur nous, et je vous sens marcher |
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b |
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Comme on sent remuer les mineurs dans la mine, |
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Et je ne puis dormir, tant je hais la vermine ! |
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a |
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| 75 |
Vous êtes ce qui hait, ce qui mord, ce qui ment. |
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Vous êtes l’implacable et noir fourmillement. |
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b |
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Vous êtes ce prodige affreux, l’insaisissable. |
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Qu’on suppose vivants tous les vils grains de sable, |
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a |
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Ce sera vous. Rien, tout. Zéro, des millions. |
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L’horreur. Moins que des vers et plus que des lions. |
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b |
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L’insecte formidable. Ô monstrueux contraste ! |
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a |
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Pas de nains plus chétifs, pas de pouvoir plus vaste. |
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L’univers est à vous, puisque vous l’emplissez. |
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Vous possédez les jours futurs, les jours passés, |
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b |
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Le temps, l’éternité, le sommeil, l’insomnie. |
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Vous êtes l’innombrable, et, dans l’ombre infinie, |
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Fétides, sur nos peaux mêlant vos petits pas, |
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b |
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Vous vous multipliez ; et je ne comprends pas |
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b |
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Dans quel but Dieu livra les empires, le monde, |
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a |
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Les âmes, les enfants dressant leur tête blonde, |
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a |
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Les temples, les foyers, les vierges, les époux, |
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b |
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L’homme, à l’épouvantable immensité des poux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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