| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXVI |
| LES BONZES |
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Que je prenne un moment | de repos ? Impossible. |
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Koran, Zend-Avesta, | livres sibyllins, Bible, |
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Talmud, Toldos Jeschut, | Védas, lois de Manou, |
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Brahmes sanglants, santons | fléchissant le genou, |
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| 5 |
Les contes, les romans, | les terreurs, les croyances, |
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Les superstitions | fouillant les consciences, |
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a |
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Puis-je ne pas sentir | ces creusements profonds ? |
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J’en ai ma part. Veaux d’or, | sphinx, chimères, griffons, |
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b |
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Les princes des démons | et les princes des prêtres, |
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| 10 |
Synodes, sanhédrins, | vils muphtis, scribes traîtres, |
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Ceux qui des empereurs | bénissaient les soldats, |
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Ceux que payait Tibère | et qui payaient Judas, |
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Ceux qui tendraient encore | à Socrate le verre, |
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Ceux qui redonneraient | à Jésus le calvaire, |
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| 15 |
Tous ces sadducéens, | tous ces pharisiens, |
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Ces anges, que Satan | reconnaît pour les siens, |
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Tout cela, c’est partout. | C’est la puissance obscure. |
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Plaie énorme que fait | une abjecte piqûre ! |
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Ce contre-sens : Dieu vrai, | les dogmes faux ; cuisson |
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| 20 |
Du mensonge qui s’est | glissé dans la raison ! |
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Démangeaison saignante, | incurable, éternelle, |
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Que sent l’homme en son âme | et l’oiseau sous son aile ! |
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Oh ! L’infâme travail ! | Ici Mahomet ; là |
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Cette tête, Wesley, | sur ce corps, Loyola ; |
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Cisneros et Calvin, | dont on sent les brûlures. |
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Ô faux révélateurs ! | Ô jongleurs ! Vos allures |
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Sont louches, et vos pas | sont tortueux ; l’effroi, |
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Et non l’amour, tel est | le fond de votre loi ; |
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Vous faites grimacer | l’éternelle figure ; |
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Vous naissez du sépulcre, | et l’on sent que l’augure |
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Et le devin son pleins | de l’ombre du tombeau, |
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Et que tous ces rêveurs, | compagnons du corbeau, |
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Tous ces fakirs d’Ombos, | de Stamboul et de Rome, |
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a |
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N’ont pu faire tomber | tant de fables sur l’homme |
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| 35 |
Qu’en secouant les plis | sinistres des linceuls. |
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b |
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Dieu n’étant aperçu | que par les astres seuls, |
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Les penseurs, sachant bien | qu’il est là sous ses voiles, |
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Ont toujours conseillé | d’en croire les étoiles ; |
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Dieu, c’est un lieu fermé | dont l’aurore a la clé, |
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| 40 |
Et la religion, | c’est le ciel contemplé. |
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Mais vous ne voulez pas, | prêtres, de cette église. |
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Vous voulez que la terre | en votre livre lise |
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Tous vos songes, moloch, | Vénus, Ève, Astarté, |
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Au lieu de lire au front | des cieux la vérité. |
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| 45 |
De là la foi changée | en crédulité ; l’âme |
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Éclipsant la raison | dans une sombre flamme ; |
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De là tant d’êtres noirs | serpentant dans la nuit. |
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L’imposture, par qui | le vrai temple est détruit, |
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Est un colosse fait | d’un amas de pygmées ; |
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Les sauterelles sont | d’effrayantes armées ; |
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Ô mages grecs, romains, | payens, indous, hébreux, |
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Le genre humain, couvert | de rongeurs ténébreux, |
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Sent s’élargir sur lui | vos hordes invisibles ; |
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Vous lui faites rêver | tous les enfers possibles ; |
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a |
| 55 |
Le peuple infortuné | voit dans son cauchemar |
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Surgir Torquemada | quand disparaît Omar. |
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b |
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Nul répit. Vous aimez | les ténèbres utiles, |
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Et vous y rôdez, vils | et vainqueurs, ô reptiles ! |
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Sur toute cette terre, | en tous lieux, dans les bois, |
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Dans le lit nuptial, | dans l’alcôve des rois, |
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Dans les champs, sous l’autel | sacré, dans la cellule, |
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a |
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Ce qui se traîne, couve, | éclôt, va, vient, pullule, |
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a |
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C’est vous. Vous voulez tout, | vous savez tout ; damner, |
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b |
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Bénir, prendre, jurer, | tromper, servir, régner, |
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b |
| 65 |
Briller même ; ramper | n’empêche pas de luire. |
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a |
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Chuchotement hideux ! | Je vous entends bruire. |
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a |
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Vous mangez votre proie | énorme avec bonheur, |
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Et vous vous appelez | entre vous monseigneur. |
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b |
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L’acarus au ciron | doit donner de l’altesse. |
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Quelles que soient votre ombre | et votre petitesse, |
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Je devine, malgré | vos soins pour vous cacher, |
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Que vous êtes sur nous, | et je vous sens marcher |
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Comme on sent remuer | les mineurs dans la mine, |
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Et je ne puis dormir, | tant je hais la vermine ! |
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a |
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| 75 |
Vous êtes ce qui hait, | ce qui mord, ce qui ment. |
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b |
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Vous êtes l’implacable | et noir fourmillement. |
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b |
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Vous êtes ce prodige | affreux, l’insaisissable. |
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Qu’on suppose vivants | tous les vils grains de sable, |
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Ce sera vous. Rien, tout. | Zéro, des millions. |
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b |
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L’horreur. Moins que des vers | et plus que des lions. |
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b |
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L’insecte formidable. | Ô monstrueux contraste ! |
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Pas de nains plus chétifs, | pas de pouvoir plus vaste. |
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L’univers est à vous, | puisque vous l’emplissez. |
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Vous possédez les jours | futurs, les jours passés, |
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b |
| 85 |
Le temps, l’éternité, | le sommeil, l’insomnie. |
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Vous êtes l’innombrable, | et, dans l’ombre infinie, |
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a |
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Fétides, sur nos peaux | mêlant vos petits pas, |
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b |
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Vous vous multipliez ; | et je ne comprends pas |
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b |
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Dans quel but Dieu livra | les empires, le monde, |
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a |
| 90 |
Les âmes, les enfants | dressant leur tête blonde, |
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a |
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Les temples, les foyers, | les vierges, les époux, |
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b |
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L’homme, à l’épouvantable | immensité des poux. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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