I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XXV |
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Le spectre que parfois⎟ je rencontre riait. |
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a |
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— Pourquoi ris-tu ? Lui dis-je.⎟ ― Il dit : ― Homme inquiet, |
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a |
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Regarde. |
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Regarde. Il me montrait⎟ dans l’ombre un cimetière. |
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J’y vis une humble croix⎟ près d’une croix altière ; |
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b |
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L’une en bois, l’autre en marbre ;⎟ et le spectre reprit, |
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a |
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Tandis qu’au loin le vent⎟ passait comme un esprit |
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a |
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Et des arbres profonds⎟ courbait les sombres têtes : |
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b |
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※ |
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— Jusque dans le cercueil⎟ vous êtes vains et bêtes. |
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b |
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Oui, gisants, vous laissez⎟ debout la vanité. |
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a |
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Vous la sculptez au seuil⎟ du tombeau redouté, |
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a |
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Et vous lui bâtissez⎟ des tours et des coupoles. |
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b |
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Et, morts, vous êtes fiers.⎟ |
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Et, morts, vous êtes fiers. Oui, dans vos nécropoles, |
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b |
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Dans ces villes du deuil⎟ que vos brumeux Paris |
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Construisent à côté⎟ du tumulte et des cris, |
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a |
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On trouve tout, des bois⎟ où jasent les fauvettes, |
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Des jets d’eau jaillissant⎟ du jaspe des cuvettes, |
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Un paysage vert,⎟ voluptueux, profond, |
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Où le nuage avec⎟ la plaine se confond, |
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a |
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La calèche où souvent⎟ l’œil cherche la civière, |
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Des prêtres sous le frais⎟ lisant leur bréviaire, |
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Du soleil en hiver,⎟ de l’ombrage en été, |
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a |
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Des roses, des chansons,⎟ tout, hors l’égalité. |
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a |
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Vous avez des charniers⎟ et des Pères-Lachaises |
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Où Samuel Bernard⎟ seul peut prendre ses aises, |
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b |
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Dormir en paix, jouir⎟ d’un caveau bien muré, |
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a |
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Et se donner les airs⎟ d’être à jamais pleuré, |
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a |
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Et s’adjuger, derrière⎟ une grille solide, |
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Des fleurs que le Temps garde⎟ en habit d’invalide. |
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b |
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Quant aux morts indigents,⎟ on leur donne congé ; |
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a |
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On chasse d’auprès d’eux⎟ le sanglot prolongé ; |
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a |
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Et le pauvre n’a pas⎟ le droit de pourriture. |
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Un jour, on le déblaie.⎟ On prend sa sépulture |
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Pour grandir d’une toise⎟ un monument pompeux. |
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— Misérable, va-t’en.⎟ Deviens ce que tu peux. |
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a |
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Quoi ! Tu prétends moisir⎟ ici parmi ces marbres, |
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Faire boucher le nez⎟ aux passants sous ces arbres, |
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b |
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Te carrer sous cette herbe,⎟ être au fond de ton trou |
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a |
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Charogne comme un autre,⎟ et tu n’as pas le sou ! |
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a |
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Qu’est-ce que ce mort-là⎟ qui n’a rien dans sa poche ! |
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b |
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Décampe. — Et la brouette⎟ et la pelle et la pioche |
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b |
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Arrachent le dormeur⎟ à son dur traversin. |
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a |
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Sus ! Place à monseigneur⎟ le sépulcre voisin ! |
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Ce n’est rien d’être mort,⎟ il faut avoir des rentes. |
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Les carcasses des gueux⎟ sont fort mal odorantes ; |
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Les morts bien nés font bande⎟ à part dans le trépas ; |
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a |
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Le sépulcre titré⎟ ne fraternise pas |
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Avec la populace⎟ anonyme des bières ; |
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La cendre tient son rang⎟ vis-à-vis des poussières ; |
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b |
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Et tel mort dit : pouah !⎟ Devant tel autre mort. |
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a |
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Le gentleman, à l’heure⎟ où l’acarus le mord, |
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a |
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Se maintient délicat⎟ et dégoûté. C’est triste. |
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Et j’en ris. Le linceul⎟ peut être de batiste ! |
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Chez vous, oui, sous la croix⎟ de l’humble Dieu Jésus, |
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a |
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Les trépassés à court⎟ d’argent sont mal reçus ; |
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a |
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L’abîme a son dépôt⎟ de mendicité ; l’ombre |
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Met d’un côté l’élite⎟ et de l’autre le nombre ; |
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On n’est jamais moins près⎟ qu’alors qu’on se rejoint ; |
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Dans la mort vague et blême⎟ on ne se mêle point ; |
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On reste différent⎟ même à ce clair de lune ; |
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Le peuple dans la tombe⎟ a nom fosse commune. |
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La tombe impartiale !⎟ Allons donc ! Le ci-gît |
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Tantôt se rétrécit⎟ et tantôt s’élargit ; |
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Le péage, réglé⎟ par arrêté du maire, |
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Fait Beaujon immortel⎟ et Chodruc éphémère. |
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Pourrir gratis ! Jamais !⎟ Le terrain est trop cher. |
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a |
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Tandis que, tripotant⎟ ce qui fut de la chair, |
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a |
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La chimie, en son antre⎟ où vole la phalène, |
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b |
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Fait de l’adipocire⎟ et du blanc de baleine |
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b |
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Avec le résidu⎟ des pâles meurt-de-faim, |
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a |
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Tel cadavre, vêtu⎟ d’un suaire en drap fin, |
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a |
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Regarde en souriant⎟ la mort aux yeux de tigre, |
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Jette au spectre sa bourse,⎟ et dit : Marquis d’Aligre. |
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b |
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Vos catacombes ont⎟ des perpétuités |
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a |
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Pour ceux-ci pour ceux-là⎟ des répits limités. |
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a |
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Votre tombe est un gouffre⎟ où le riche surnage. |
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Ce mort n’a pas payé⎟ son terme ; il déménage. |
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b |
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Le fantôme, branlant⎟ sur ses blancs tibias, |
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a |
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Portant tout avec lui,⎟ s’en va, comme Bias ; |
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a |
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Vivant, il fut sans pain,⎟ et, mort, il est sans terre. |
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b |
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L’ossuaire répugne⎟ aux os du prolétaire. |
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b |
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Seul Rothschild, dans l’oubli⎟ du caveau sans échos, |
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a |
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Est mangé par des rats⎟ et par des asticots |
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Qu’il paye et dont il est⎟ maître et propriétaire. |
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Oui, c’est l’étonnement⎟ de la pariétaire, |
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b |
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Du brin d’herbe, de l’if⎟ aussi noir que le jais, |
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a |
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Du froid cyprès, du saule⎟ en pleurs, de voir sujets |
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a |
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À des expulsions⎟ sommaires et subites |
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Des crânes qui n’ont plus⎟ leurs yeux dans leurs orbites. |
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b |
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Vos cimetières sont⎟ des lieux changeants, flottants, |
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a |
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Précaires, où les morts⎟ vont passer quelque temps, |
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a |
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À peine admis au seuil⎟ des ténébreux mystères, |
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b |
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Et l’éternité sombre⎟ y prend des locataires. |
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b |
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Quoi ! C’est là votre mort !⎟ C’est avec de l’orgueil |
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a |
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Que vous doublez le bois⎟ lugubre du cercueil ! |
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a |
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Vous gardez préséance,⎟ honneurs, grade, avantages ! |
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b |
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Vous conservez au fond⎟ du néant des étages ! |
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b |
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La chimère est bouffonne.⎟ Ah ! La prétention |
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a |
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Est rare, dans le lieu⎟ de disparition ! |
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a |
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Quoi ! Privilégier⎟ ce qui n’est plus ! Quoi ! Faire |
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b |
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Des grands et des petits⎟ dans l’insondable sphère ! |
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b |
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Traiter Jean comme peste⎟ et Paul comme parfum ! |
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a |
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Être mort, et vouloir⎟ encore être quelqu’un ! |
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a |
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Quoi ! Dans le pourrissoir⎟ emporter l’opulence ! |
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b |
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Faire sonner son or⎟ dans l’éternel silence ! |
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b |
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Avoir, de par cet or⎟ dont sur terre on brilla, |
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a |
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Droit de tomber en poudre⎟ ici plutôt que là ! |
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a |
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Arriver dans la nuit⎟ ainsi que des lumières ! |
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b |
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Prendre dans le tombeau⎟ des places de premières ! |
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b |
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Ne pas entendre Dieu⎟ qui dit au riche : assez ! |
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a |
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Je cesserai d’en rire,⎟ ô vivants insensés, |
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a |
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Le jour où j’apprendrai⎟ que c’est vrai, que, dans l’ombre |
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b |
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De l’incommensurable⎟ et ténébreux décombre, |
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b |
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L’archange à l’aile noire,⎟ assis à son bureau, |
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a |
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Toise les morts, leur donne⎟ à tous un numéro, |
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a |
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Discute leur obole,⎟ or ou plomb, vraie ou fausse, |
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b |
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Et la pèse, et marchande⎟ au squelette sa fosse ! |
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b |
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Le jour où j’apprendrai⎟ que la chose est ainsi, |
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a |
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Que Lucullus sous terre⎟ est du fumier choisi, |
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a |
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Que le bouton d’or perd⎟ ou double sa richesse |
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b |
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S’il sort d’une grisette⎟ ou bien d’une duchesse, |
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b |
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Qu’un lys qui naît d’un pauvre⎟ est noir comme charbon, |
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a |
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Que, mort, Lazare infecte⎟ et qu’Aguado sent bon ! |
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a |
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Le jour où j’apprendrai⎟ que dans l’azur terrible |
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b |
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L’éternel a des trous⎟ inégaux à son crible ; |
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b |
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Et que, dans le ciel sombre⎟ effroi de vos remords, |
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a |
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S’il voit passer, porté⎟ par quatre croque-morts, |
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a |
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Un cadavre fétide⎟ et hideux, le tonnerre |
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b |
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Demande à l’ouragan :⎟ est-ce un millionnaire ? |
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b |
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Le jour où j’apprendrai⎟ que la tombe, en effet, |
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a |
130 |
Que l’abîme, selon⎟ le tarif du préfet, |
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a |
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Trafique de sa nuit⎟ et de son épouvante, |
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b |
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Et que la mort a mis⎟ les vers de terre en vente ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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