| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXV |
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Le spectre que parfois | je rencontre riait. |
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a |
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— Pourquoi ris-tu ? Lui dis-je. | ― Il dit : ― Homme inquiet, |
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a |
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Regarde. |
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Regarde. Il me montrait | dans l’ombre un cimetière. |
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b |
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J’y vis une humble croix | près d’une croix altière ; |
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b |
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L’une en bois, l’autre en marbre ; | et le spectre reprit, |
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a |
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Tandis qu’au loin le vent | passait comme un esprit |
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a |
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Et des arbres profonds | courbait les sombres têtes : |
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b |
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| ※ |
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— Jusque dans le cercueil | vous êtes vains et bêtes. |
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b |
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Oui, gisants, vous laissez | debout la vanité. |
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a |
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Vous la sculptez au seuil | du tombeau redouté, |
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a |
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Et vous lui bâtissez | des tours et des coupoles. |
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b |
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Et, morts, vous êtes fiers. | |
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Et, morts, vous êtes fiers. Oui, dans vos nécropoles, |
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b |
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Dans ces villes du deuil | que vos brumeux Paris |
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a |
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Construisent à côté | du tumulte et des cris, |
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a |
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On trouve tout, des bois | où jasent les fauvettes, |
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b |
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Des jets d’eau jaillissant | du jaspe des cuvettes, |
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b |
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Un paysage vert, | voluptueux, profond, |
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a |
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Où le nuage avec | la plaine se confond, |
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a |
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La calèche où souvent | l’œil cherche la civière, |
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b |
| 20 |
Des prêtres sous le frais | lisant leur bréviaire, |
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b |
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Du soleil en hiver, | de l’ombrage en été, |
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a |
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Des roses, des chansons, | tout, hors l’égalité. |
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a |
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Vous avez des charniers | et des Pères-Lachaises |
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Où Samuel Bernard | seul peut prendre ses aises, |
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b |
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Dormir en paix, jouir | d’un caveau bien muré, |
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a |
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Et se donner les airs | d’être à jamais pleuré, |
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a |
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Et s’adjuger, derrière | une grille solide, |
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Des fleurs que le Temps garde | en habit d’invalide. |
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b |
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Quant aux morts indigents, | on leur donne congé ; |
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a |
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On chasse d’auprès d’eux | le sanglot prolongé ; |
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a |
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Et le pauvre n’a pas | le droit de pourriture. |
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b |
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Un jour, on le déblaie. | On prend sa sépulture |
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b |
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Pour grandir d’une toise | un monument pompeux. |
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a |
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— Misérable, va-t’en. | Deviens ce que tu peux. |
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a |
| 35 |
Quoi ! Tu prétends moisir | ici parmi ces marbres, |
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Faire boucher le nez | aux passants sous ces arbres, |
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b |
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Te carrer sous cette herbe, | être au fond de ton trou |
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a |
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Charogne comme un autre, | et tu n’as pas le sou ! |
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a |
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Qu’est-ce que ce mort-là | qui n’a rien dans sa poche ! |
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b |
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Décampe. — Et la brouette | et la pelle et la pioche |
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b |
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Arrachent le dormeur | à son dur traversin. |
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a |
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Sus ! Place à monseigneur | le sépulcre voisin ! |
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Ce n’est rien d’être mort, | il faut avoir des rentes. |
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Les carcasses des gueux | sont fort mal odorantes ; |
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b |
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Les morts bien nés font bande | à part dans le trépas ; |
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a |
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Le sépulcre titré | ne fraternise pas |
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a |
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Avec la populace | anonyme des bières ; |
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b |
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La cendre tient son rang | vis-à-vis des poussières ; |
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b |
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Et tel mort dit : pouah ! | Devant tel autre mort. |
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a |
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Le gentleman, à l’heure | où l’acarus le mord, |
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a |
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Se maintient délicat | et dégoûté. C’est triste. |
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Et j’en ris. Le linceul | peut être de batiste ! |
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b |
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Chez vous, oui, sous la croix | de l’humble Dieu Jésus, |
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a |
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Les trépassés à court | d’argent sont mal reçus ; |
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a |
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L’abîme a son dépôt | de mendicité ; l’ombre |
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b |
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Met d’un côté l’élite | et de l’autre le nombre ; |
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b |
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On n’est jamais moins près | qu’alors qu’on se rejoint ; |
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a |
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Dans la mort vague et blême | on ne se mêle point ; |
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On reste différent | même à ce clair de lune ; |
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b |
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Le peuple dans la tombe | a nom fosse commune. |
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b |
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La tombe impartiale ! | Allons donc ! Le ci-gît |
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a |
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Tantôt se rétrécit | et tantôt s’élargit ; |
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Le péage, réglé | par arrêté du maire, |
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Fait Beaujon immortel | et Chodruc éphémère. |
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b |
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Pourrir gratis ! Jamais ! | Le terrain est trop cher. |
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a |
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Tandis que, tripotant | ce qui fut de la chair, |
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a |
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La chimie, en son antre | où vole la phalène, |
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b |
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Fait de l’adipocire | et du blanc de baleine |
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b |
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Avec le résidu | des pâles meurt-de-faim, |
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a |
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Tel cadavre, vêtu | d’un suaire en drap fin, |
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a |
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Regarde en souriant | la mort aux yeux de tigre, |
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b |
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Jette au spectre sa bourse, | et dit : Marquis d’Aligre. |
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b |
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Vos catacombes ont | des perpétuités |
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a |
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Pour ceux-ci pour ceux-là | des répits limités. |
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a |
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Votre tombe est un gouffre | où le riche surnage. |
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b |
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Ce mort n’a pas payé | son terme ; il déménage. |
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b |
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Le fantôme, branlant | sur ses blancs tibias, |
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a |
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Portant tout avec lui, | s’en va, comme Bias ; |
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a |
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Vivant, il fut sans pain, | et, mort, il est sans terre. |
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b |
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L’ossuaire répugne | aux os du prolétaire. |
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b |
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Seul Rothschild, dans l’oubli | du caveau sans échos, |
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a |
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Est mangé par des rats | et par des asticots |
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a |
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Qu’il paye et dont il est | maître et propriétaire. |
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b |
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Oui, c’est l’étonnement | de la pariétaire, |
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b |
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Du brin d’herbe, de l’if | aussi noir que le jais, |
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a |
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Du froid cyprès, du saule | en pleurs, de voir sujets |
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a |
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À des expulsions | sommaires et subites |
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b |
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Des crânes qui n’ont plus | leurs yeux dans leurs orbites. |
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b |
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Vos cimetières sont | des lieux changeants, flottants, |
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a |
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Précaires, où les morts | vont passer quelque temps, |
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a |
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À peine admis au seuil | des ténébreux mystères, |
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b |
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Et l’éternité sombre | y prend des locataires. |
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b |
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Quoi ! C’est là votre mort ! | C’est avec de l’orgueil |
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a |
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Que vous doublez le bois | lugubre du cercueil ! |
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a |
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Vous gardez préséance, | honneurs, grade, avantages ! |
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b |
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Vous conservez au fond | du néant des étages ! |
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b |
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La chimère est bouffonne. | Ah ! La prétention |
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a |
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Est rare, dans le lieu | de disparition ! |
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a |
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Quoi ! Privilégier | ce qui n’est plus ! Quoi ! Faire |
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b |
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Des grands et des petits | dans l’insondable sphère ! |
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b |
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Traiter Jean comme peste | et Paul comme parfum ! |
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a |
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Être mort, et vouloir | encore être quelqu’un ! |
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a |
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Quoi ! Dans le pourrissoir | emporter l’opulence ! |
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b |
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Faire sonner son or | dans l’éternel silence ! |
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b |
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Avoir, de par cet or | dont sur terre on brilla, |
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a |
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Droit de tomber en poudre | ici plutôt que là ! |
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a |
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Arriver dans la nuit | ainsi que des lumières ! |
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b |
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Prendre dans le tombeau | des places de premières ! |
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b |
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Ne pas entendre Dieu | qui dit au riche : assez ! |
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a |
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Je cesserai d’en rire, | ô vivants insensés, |
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a |
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Le jour où j’apprendrai | que c’est vrai, que, dans l’ombre |
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b |
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De l’incommensurable | et ténébreux décombre, |
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b |
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L’archange à l’aile noire, | assis à son bureau, |
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a |
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Toise les morts, leur donne | à tous un numéro, |
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a |
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Discute leur obole, | or ou plomb, vraie ou fausse, |
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b |
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Et la pèse, et marchande | au squelette sa fosse ! |
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b |
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Le jour où j’apprendrai | que la chose est ainsi, |
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a |
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Que Lucullus sous terre | est du fumier choisi, |
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a |
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Que le bouton d’or perd | ou double sa richesse |
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b |
| 120 |
S’il sort d’une grisette | ou bien d’une duchesse, |
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b |
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Qu’un lys qui naît d’un pauvre | est noir comme charbon, |
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a |
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Que, mort, Lazare infecte | et qu’Aguado sent bon ! |
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a |
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Le jour où j’apprendrai | que dans l’azur terrible |
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b |
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L’éternel a des trous | inégaux à son crible ; |
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b |
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Et que, dans le ciel sombre | effroi de vos remords, |
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a |
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S’il voit passer, porté | par quatre croque-morts, |
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a |
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Un cadavre fétide | et hideux, le tonnerre |
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b |
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Demande à l’ouragan : | est-ce un millionnaire ? |
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b |
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Le jour où j’apprendrai | que la tombe, en effet, |
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a |
| 130 |
Que l’abîme, selon | le tarif du préfet, |
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a |
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Trafique de sa nuit | et de son épouvante, |
6+6 |
b |
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Et que la mort a mis | les vers de terre en vente ! |
6+6 |
b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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