| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXIII |
| SUR UN PORTRAIT DE SAINTE |
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C’est toi, dénaturée ! | Oui, te voilà, c’est toi |
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Qui fis taire ton cœur | pour écouter ta foi, |
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Qui, pour gagner ton ciel | de larve et de chouette, |
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Foulas ton âme aux pieds, | mère sourde-muette, |
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Et qui, lorsque ton fils | se couchait en travers |
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De ta porte, pleurant | et les deux bras ouverts, |
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Marchas sur ton enfant | pour entrer dans le cloître. |
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Quand l’amour décroissait, | tu crus sentir Dieu croître ; |
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Ah ! Folle ! Et te voilà, | face d’austérité ! |
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Va, la sainteté froide | est fausse sainteté. |
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Croire qu’on plaît au Dieu | de lumière et de gloire |
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Parce que d’âme blanche | on se fait âme noire, |
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Parce qu’on a d’abord | soufflé sur son flambeau, |
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Parce qu’on vient à lui, | n’étant plus qu’un tombeau |
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Où ceux qui vous aimaient | d’avance ont dû descendre, |
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Et qu’on en est le marbre | et qu’ils en sont la cendre ! |
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Ô morne vision ! | Mauvais songe que font |
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Ceux qui désertent Dieu | dans le couvent profond ! |
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Dieu, c’est la raison ; Dieu, | c’est l’amour ; Dieu, c’est l’être ; |
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C’est le devoir de vivre | après le droit de naître ; |
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C’est l’immense clarté | sur l’immense combat. |
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Il a voulu que l’homme | aimât, conquît, tombât, |
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Et ne fût pas fantôme | et deuil. Le froc de bure |
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Ne donne point à l’homme | une bonne courbure ; |
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Devenir ombre, c’est | obscurcir le saint lieu ; |
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En s’approchant du spectre, | on s’éloigne de Dieu. |
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Pas de cloître ; la vie. | Un voile couvre un rêve. |
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Le mérite n’est pas, | quand vers Dieu l’on s’élève, |
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De rejeter, ainsi | qu’un vêtement quitté, |
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Ses parents, sa patrie | et son humanité ; |
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De s’enfuir de son cœur | ainsi que d’une fange ; |
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De dire : ― Arrachez-moi, | Christ, pour que je sois ange, |
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Mon père, ce lambeau, | ma mère, ce haillon ! ― |
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De mettre à la nature | effarée un bâillon ; |
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De crier : ― Mes enfants | où tout mon sang se mêle, |
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Mon fils dans son berceau, | ma fille à la mamelle, |
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Tout cela, c’est la nuit, | car Dieu seul est le jour. ― |
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De raturer en soi | la famille et l’amour |
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Comme des contre-sens | qui vous cachent le texte ; |
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Et de perdre la forme | humaine, sous prétexte |
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Qu’on monte et qu’on s’en va | dans le firmament bleu. |
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Faisons, tout en fixant | notre regard sur Dieu, |
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Tous nos devoirs de fils | ou de frère ou de père. |
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Soyons l’être penchant, | même quand il espère. |
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Par l’esprit vers le bien, | par la chair vers le mal ; |
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Sans quitter le réel, | conquérons l’idéal ; |
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Restons homme, en montant | vers le sépulcre austère. |
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Il faut aller au ciel | en marchant sur la terre. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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