I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XIX |
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Cent mille hommes, criblés⎟ d’obus et de mitraille, |
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Cent mille hommes, couchés⎟ sur un champ de bataille, |
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Tombés pour leur pays⎟ par leur mort agrandi, |
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Comme on tombe à Fleurus,⎟ comme on tombe à Lodi, |
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Cent mille ardents soldats,⎟ héros et non victimes, |
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Morts dans un tourbillon⎟ d’événements sublimes, |
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D’où prend son vol la fière⎟ et blanche liberté, |
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Sont un malheur moins grand⎟ pour la société, |
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Sont pour l’humanité,⎟ qui sur le vrai se fonde, |
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Une calamité⎟ moins haute et moins profonde, |
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Un coup moins lamentable⎟ et moins infortuné |
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Qu’un innocent, — Un seul⎟ innocent condamné, — |
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Dont le sang, ruisselant⎟ sous un infâme glaive, |
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Fume entre les pavés⎟ de la place de Grève, |
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Qu’un juste assassiné⎟ dans la forêt des lois, |
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Et dont l’âme a le droit⎟ d’aller dire à Dieu : Vois ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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