| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XVI |
| LE BOUT DE L'OREILLE |
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J’ai ri d’abord. J’étais dans mon champ plein de roses. |
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J’errais. Âme attentive au clair-obscur des choses, |
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Je vois au fond de tout luire un vague flambeau. |
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C’était le matin, l’heure où le bois se fait beau, |
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Où la nature semble une immense prunelle |
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Éblouie, ayant Dieu presque visible en elle. |
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Pour faire fête à l’aube, au bord des flots dormants, |
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Les ronces se couvraient d’un tas de diamants ; |
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Les brins d’herbe coquets mettaient toutes leurs perles ; |
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La mer chantait ; les geais causaient avec les merles ; |
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Les papillons volaient du cytise au myrtil. |
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Entre un ami. « Bonjour. Savez-vous ? Me dit-il, |
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On vient de vous brûler sur la place publique. |
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— Où ça ? ― Dans un pays honnête et catholique. |
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— Je le suppose. ― Peste ! Ils vous ont pris vivant |
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Dans un livre où l’on voit le bagne et le couvent, |
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Vous ont brûlé, vous diable et juif, avec esclandre, |
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Ensuite ils ont au vent fait jeter votre cendre. |
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— Il serait peu décent qu’il en fût autrement. |
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Mais quand ça ? ― L’autre jour. En Espagne. — Vraiment. |
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— Ils ont fait cuire au bout de leur grande pincette |
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Myriel, Jean ValJean, Marius et Cosette, |
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Vos Misérables, vous, toute votre âme enfin. |
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Vos êtes un de ceux dont Escobar a faim. |
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Vous voilà quelque peu grillé comme Voltaire. |
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— Donc j’ai chaud en Espagne et froid en Angleterre. |
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Tel est mon sort. ― La chose est dans tous les journaux. |
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Ah ! Si vous n’étiez pas chez ces bons huguenots ! |
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L’ennui, c’est qu’on ne peut jusqu’ici vous poursuivre. |
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Ne pouvant rôtir l’homme, on a flambé le livre. |
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— C’est le moins. ― Vous voyez d’ici tous les détails. |
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De gros bonshommes noirs devant de grands portails, |
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Un feu, de quoi brûler une bibliothèque. |
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— Un évêque m’a fait cet honneur ! ― Un évêque ? |
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Morbleu ! Pour vous damner ils se sont assemblés, |
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Et ce n’est pas un seul, c’est tous. ― Vous me comblez. » |
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Et nous rions. |
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Et nous rions. Et puis je rentre, et je médite. |
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Ils en sont là. |
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Ils en sont là. Du temps de Vénus Aphrodite, |
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Parfois, seule, écoutant on ne sait quelles voix, |
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La déesse errait nue et blanche au fond des bois ; |
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Elle marchait tranquille, et sa beauté sans voiles, |
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Ses cheveux faits d’écume et ses yeux faits d’étoiles, |
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Étaient dans la forêt comme une vision ; |
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Cependant, retenant leur respiration, |
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Voyant au loin passer cette clarté, les faunes |
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S’approchaient ; l’ægipan, le satyre aux yeux jaunes, |
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Se glissaient en arrière ivres d’un vil désir, |
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Et brusquement tendaient le bras pour la saisir, |
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Et le bois frissonnait, et la surnaturelle, |
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Pâle, se retournait sentant leur main sur elle. |
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Ainsi, dans notre siècle aux mirages trompeurs, |
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La conscience humaine a d’étranges stupeurs ; |
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Lumineuse, elle marche en notre crépuscule, |
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Et tout à coup, devant le faune, elle recule. |
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Tartuffe est là, nouveau Satan d’un autre éden. |
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Nous constatons dans l’ombre, à chaque instant, soudain, |
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Le vague allongement de quelque griffe infâme |
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Et l’essai ténébreux de nous prendre notre âme. |
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L’esprit humain se sent tâté par un bourreau. |
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Mais doucement. On jette au noir quemadero |
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Ce qu’on peut, mais plus tard on fera mieux peut-être, |
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Et votre meurtrier est timide ; il est prêtre. |
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Il vous demanderait presque permission. |
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Il allume un brasier, fait sa procession, |
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Met des bûches au feu, du bitume au cilice, |
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Soit ; mais si gentiment qu’après votre supplice |
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Vous riez. |
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Vous riez. Grillandus n’est plus que Loyola. |
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Vous lui dites : ma foi, c’est drôle. Touchez là. |
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Eh bien, riez. C’est bon. Attendez, imbéciles ! |
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Lui qui porte en ses yeux l’âme des noirs Basiles, |
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Il rit de vous voir rire. Il est Vichnou, Mithra, |
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Teutatès, et ce feu pour rire grandira. |
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Ah ! Vous criez : bravo ! Ta rage est ma servante. |
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Brûle mes livres. Bien, très bien ! Pousse à la vente ! |
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Et lui songe. Il se dit : — La chose a réussi. |
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Quand le livre est brûlé, l’écrivain est roussi. |
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La suite à demain. — Vous, vous raillez. Il partage |
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Votre joie, avec l’air d’un prêtre de Carthage. |
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Il dit : leur cécité toujours me protégea. |
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Sa mâchoire, qui rit encor, vous mord déjà. |
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N’est-ce pas ? Ce brûleur avec bonté nous traite, |
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Et son autodafé n’est qu’une chaufferette ! |
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Ah ! Les vrais tourbillons de flamme auront leur tour. |
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En elle, comme un œuf contient le grand vautour, |
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La petite étincelle a l’incendie énorme. |
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Attendez seulement que la France s’endorme, |
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Et vous verrez. |
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Et vous verrez. Peut-on calculer le chemin |
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Que ferait pas à pas, hier, aujourd’hui, demain, |
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L’effroyable tortue avec ses pieds fossiles ? |
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Qui sait ? Bientôt peut-être on aura des conciles ! |
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On entendra, qui sait ? Un homme dire à Dieu : |
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— L’infaillible, c’est moi. Place ! Recule un peu. ― |
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Quoi ! Recommence-t-on ? Ciel ! Serait-il possible |
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a |
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Que l’homme redevînt pâture, proie et cible ! |
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Et qu’on revît les temps difformes ! Qu’on revît |
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Le double joug qui tue autant qu’il asservit ! |
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b |
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Qu’on revît se dresser sur le globe, vil bouge, |
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Près du sceptre d’airain la houlette en fer rouge ! |
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Nos pères l’ont subi, ce double pouvoir-là ! |
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Nuit ! Mort ! Melchisédech compliqué d’Attila ! |
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Ils ont vu sur leurs fronts, eux parias sans nombre, |
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Le côte à côte affreux des deux sceptres dans l’ombre ; |
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a |
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Ils entendaient leur foudre au fond du firmament, |
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Moins effrayante encor que leur chuchotement. |
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— Prends les peuples, César. ― Toi, Pierre, prends les âmes. |
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a |
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— Prends la pourpre, César. ― Mais toi, qu’as-tu ? ― Les flammes. |
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a |
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— Et puis ? ― Cela suffit. ― Régnons. |
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— Et puis ? ― Cela suffit. ― Régnons. Âges hideux ! |
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L’homme blanc, l’homme sombre. Ils sont un. Ils sont deux. |
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b |
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Là le guerrier, ici le pontife ; et leurs suites, |
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a |
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Confesseurs, massacreurs, tueurs, bourreaux, jésuites ! |
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a |
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Ô deuil ! Sur les bûchers et les sanbenitos |
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b |
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Rome a, quatre cents ans, braillé son vil pathos, |
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b |
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Jetant sur l’univers terrifié qui souffre |
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a |
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D’une main l’eau bénite et de l’autre le soufre. |
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a |
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Tous ces prêtres portaient l’affreux masque aux trous noirs ; |
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b |
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Leurs mitres ressemblaient dans l’ombre aux éteignoirs ; |
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b |
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Ils ont été la Nuit dans l’obscur moyen-âge ; |
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a |
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Ils sont tout prêts à faire encor ce personnage, |
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a |
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Et jusqu’en notre siècle, à cette heure engourdi, |
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b |
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On les verrait, avec leur torche en plein midi, |
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b |
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Avec leur crosse, avec leurs bedeaux, populace, |
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a |
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Reparaître et rentrer, s’ils trouvaient de la place |
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a |
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Pour passer, ô Voltaire, entre Jean-Jacque et toi ! |
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b |
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Non, non, non ! Reculez, faux pouvoir, fausse foi ! |
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b |
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Oh ! La Rome des frocs ! Oh ! L’Espagne des moines ! |
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a |
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Disparaissez ! Prêcheurs captant les patrimoines ! |
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a |
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Bonnets carrés ! Camails ! Capuchons ! Clercs ! Abbés ! |
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b |
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Tas d’horribles fronts bas, tonsurés ou nimbés ! |
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b |
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Ô mornes visions du tison et du glaive ! |
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| 130 |
Exécrable passé qui toujours se relève |
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a |
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Et sur l’humanité se dresse menaçant ! |
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Saulx-Tavanne, écumant une écume de sang, |
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b |
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Criant : égorgez tout ! Dieu fera le triage ! |
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La juive de seize ans brûlée au mariage |
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De Charles deux avec Louise d’Orléans, |
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Et dans l’autodafé plein de brasiers béants |
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b |
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Offerte aux fiancés comme un cierge de noce ; |
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a |
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Campanella brisé par l’église féroce ; |
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Jordan Bruno lié sous un ruisseau de poix |
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Qui ronge par sa flamme et creuse par son poids ; |
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b |
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D’Albe qui dans l’horreur des bûchers se promène |
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a |
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Séchant sa main sanglante à cette braise humaine ; |
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a |
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Galilée abaissant ses genoux repentants ; |
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b |
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La place d’Abbeville où Labarre à vingt ans, |
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b |
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Pour avoir chansonné toute cette canaille, |
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a |
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Eut la langue arrachée avec une tenaille, |
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a |
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Et hurla dans le feu, tordant ses noirs moignons ; |
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b |
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Le marché de Rouen dont les sombres pignons |
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b |
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Ont le rouge reflet de ton supplice, ô Jeanne ! |
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a |
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Huss brûlé par Martin, l’aigle tué par l’âne ; |
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a |
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Farnèse et Charles-Quint, Grégoire et Sigismond, |
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b |
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Toujours ensemble assis comme au sommet d’un mont, |
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b |
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À leurs pieds toute l’âme humaine épouvantée |
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a |
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Sous cet effrayant Dieu qui fait le monde athée ; |
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a |
| 155 |
Ce passé m’apparaît ! Vous me faites horreur, |
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b |
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Croulez, toi monstre pape, et toi monstre empereur ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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