I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XIV |
À UN ÉCRIVAIN |
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Prends garde à Marchangy.│La prose poétique |
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Est une ornière où geint│le vieux Pégase étique. |
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Tout autant que le vers,│certes, la prose a droit |
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À la juste cadence,│au rhythme divin ; soit ; |
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Pourvu que, sans singer│le mètre, la cadence |
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S’y cache et que le rhythme│austère s’y condense. |
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La prose en vain essaie│un essor assommant. |
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Le vers s’envole au ciel│tout naturellement ; |
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Il monte ; il est le vers ;│je ne sais quoi de frêle |
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Et d’éternel, qui chante│et plane et bat de l’aile ; |
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Il se mêle, farouche│et l’éclair dans les yeux, |
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À toutes ces lueurs│du ciel mystérieux |
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Que l’aube frissonnante│emporte dans ses voiles. |
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Quand même on la ferait│danser jusqu’aux étoiles, |
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La prose, c’est toujours│le sermo pedestris. |
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Tu crois être Ariel│et tu n’es que Vestris. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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