| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XIII |
| LITTÉRATURE |
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Donc, vieux passé plaintif, | toujours tu reviendras |
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a |
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Nous criant : — Pourquoi donc | est-on si loin ? Ingrats ! |
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a |
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Qu’êtes-vous devenus ? | Dites, avec l’abîme |
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b |
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Quel pacte avez-vous fait ? | Quel attentat ? Quel crime ? — |
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b |
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Nous questionnant, sombre | et de rage écumant, |
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a |
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Furieux. |
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Furieux. Nous avons | marché, tout bonnement. |
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a |
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Qui marche t’assassine, | ô bon vieux passé blême. |
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b |
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Mais que veux-tu ? Je suis | de mon siècle, et je l’aime ! |
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b |
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Je te l’ai déjà dit. | Non, ce n’est plus du tout |
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a |
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L’époque où la nature | était de mauvais goût, |
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a |
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Où Bouhours, vieux jésuite, | et le Batteux, vieux cancre, |
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b |
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Lunette au nez et plume | au poing, barbouillaient d’encre |
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b |
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Le cygne au bec doré, | le bois vert, le ciel bleu ; |
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a |
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Où l’homme corrigeait | le manuscrit de Dieu. |
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a |
| 15 |
Non, ce n’est plus le temps | où Lenôtre à Versaille |
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b |
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Raturait le buisson, | la ronce, la broussaille ; |
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b |
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Siècle où l’on ne voyait | dans les champs éperdus |
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a |
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Que des hommes poudrés | sous des arbres tondus. |
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a |
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Tout est en liberté | maintenant. Sur sa nuque |
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b |
| 20 |
L’arbre a plus de cheveux, | l’homme a moins de perruque. |
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b |
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La vieille idée est morte | avec le vieux cerveau. |
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a |
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La révolution | est un monde nouveau. |
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a |
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Notre oreille en changeant | a changé la musique. |
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b |
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Lorsque Fernand Cortez | arriva du Mexique, |
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b |
| 25 |
Il revint la main pleine, | et, du jeune univers, |
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a |
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Il rapporta de l’or ; | nous rapportons des vers. |
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a |
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Nous rapportons des chants | mystérieux. Nous sommes |
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b |
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D’autres yeux, d’autres fronts, | d’autres cœurs, d’autres hommes. |
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b |
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Braves pédants, calmez | votre bon vieux courroux. |
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a |
| 30 |
Nous arrachons de l’âme | humaine les verrous. |
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a |
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Tous frères, et mêlés | dans les monts, dans les plaines, |
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b |
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Nous laissons librement | s’en aller nos haleines |
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b |
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À travers les grands bois | et les bleus firmaments. |
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a |
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Nous avons démoli | les vieux compartiments. |
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a |
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| 35 |
Non, nous ne sommes plus | ni paysan, ni noble, |
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b |
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Ni lourdaud dans son pré, | ni rustre en son vignoble, |
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b |
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Ni baron dans sa tour, | ni reître à ses canons ; |
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a |
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Nous brisons cette écorce, | et nous redevenons |
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a |
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L’homme ; l’homme enfin hors | des temps crépusculaires ; |
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b |
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L’homme égal à lui-même | en tous ses exemplaires ; |
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b |
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Ni tyran, ni forçat, | ni maître, ni valet ; |
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a |
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L’humanité se montre | enfin telle qu’elle est, |
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a |
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Chaque matin plus libre | et chaque soir plus sage ; |
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b |
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Et le vieux masque usé | laisse voir le visage. |
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b |
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| 45 |
Avec Ézéchiel | nous mêlons Spinosa. |
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a |
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La nature nous prend, | la nature nous a ; |
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a |
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Dans son antre profond, | douce, elle nous attire ; |
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b |
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Elle en chasse pour nous | son antique satyre, |
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b |
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Et nous y montre un sphinx | nouveau qui dit : pensez. |
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a |
| 50 |
Pour nous les petits cris | au fond des nids poussés, |
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a |
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Sont augustes ; pour nous | toutes les monarchies |
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b |
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Que vous saluez, vous, | de vos têtes blanchies, |
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b |
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Tous les fauteuils royaux | aux dossiers empourprés, |
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a |
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Sont peu de chose auprès | d’un liseron des prés. |
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a |
| 55 |
Régner ! Cela vaut-il | rêver sous un vieux aulne ? |
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b |
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Nous regardons passer | Charles-Quint sur son trône, |
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b |
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Jules deux sous son dais, | César dans les clairons, |
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a |
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Et nous avons pitié | lorsque nous comparons |
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a |
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À l’aurore des cieux | cette fausse dorure. |
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b |
| 60 |
Lorsque nous contemplons, | par une déchirure |
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b |
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Des nuages, l’oiseau | volant dans sa fierté, |
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a |
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Nous sentons frissonner | notre aile, ô liberté ! |
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a |
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En fait d’or, à la cour | nous préférons la gerbe. |
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b |
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La nature est pour nous | l’unique et sacré verbe, |
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b |
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Et notre art poétique | ignore Despréaux. |
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a |
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Nos rois très excellents, | très puissants et très hauts, |
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a |
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C’est le roc dans les flots, | c’est dans les bois le chêne. |
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b |
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Mai, qui brise l’hiver, | c’est-à-dire la chaîne, |
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b |
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Nous plaît. Le vrai nous tient. | Je suis parfois tenté |
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a |
| 70 |
De dire au mont Blanc : — Sire ! | Et : — Votre majesté |
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a |
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À la vierge qui passe | et porte, agreste et belle, |
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b |
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Sa cruche sur son front | et Dieu dans sa prunelle. |
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b |
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Pour nous, songeurs, bandits, | romantiques, démons, |
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a |
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Bonnets rouges, les flots | grondants, l’aigle, les monts, |
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a |
| 75 |
La bise, quand le soir | ouvre son noir portique, |
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b |
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La tempête effarant | l’onde apocalyptique, |
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b |
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Dépassent en musique, | en mystère, en effroi, |
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a |
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Les quatre violons | de la chambre du roi. |
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a |
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Chaque siècle, il s’y faut | résigner, suit sa route. |
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b |
| 80 |
Les hommes d’autrefois | ont été grands sans doute ; |
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b |
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Nous ne nous tournons plus | vers les mêmes clartés. |
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a |
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Jadis, frisure au front, | ayant à ses côtés |
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a |
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Un tas d’abbés sans bure | et de femmes sans guimpes, |
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b |
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Parmi des princes dieux, | sous des plafonds olympes, |
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b |
| 85 |
Prêt dans son justaucorps | à poser pour Audran, |
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a |
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La dentelle au cou, grave, | et l’œil sur un cadran, |
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a |
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Dans le salon de Mars | ou dans la galerie |
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b |
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D’apollon, submergé | dans la grand’seigneurie, |
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b |
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Dans le flot des Rohan, | des Sourdis, des Elbeuf, |
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a |
| 90 |
Et des fiers habits d’or | roulant vers l’Œil-de-Bœuf, |
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a |
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Le poète, fût-il | Corneille, ou toi, Molière, |
6+6 |
b |
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— Tandis qu’en la chapelle | ou bien dans la volière, |
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b |
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Les chanteurs accordaient | le théorbe et le luth, |
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a |
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Et que Lulli tremblant | s’écriait : gare à l’ut ! — |
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a |
| 95 |
Attendait qu’au milieu | de la claire fanfare |
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b |
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Et des fronts inclinés | apparût, comme un phare, |
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b |
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Le page, aux tonnelets | de brocart d’argent fin, |
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a |
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Qui portait le bougeoir | de monsieur le dauphin. |
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a |
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Aujourd’hui, pour Versaille | et pour salon d’Hercule, |
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b |
| 100 |
Ayant l’ombre et l’airain | du rouge crépuscule, |
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b |
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Fauve, et peu coudoyé | de Guiche ou de Brissac, |
6+6 |
a |
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La face au vent, les poings | dans un paletot sac, |
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a |
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Seul, dans l’immensité | que l’ouragan secoue, |
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b |
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Il écoute le bruit | que fait la sombre proue |
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b |
| 105 |
De la terre, et pensif, | sur le blême horizon, |
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a |
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À l’heure où, dans l’orchestre | inquiet du buisson, |
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a |
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De l’arbre et de la source, | un frémissement passe, |
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b |
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Où le chêne chuchote | et prend sa contrebasse, |
6+6 |
b |
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L’eau sa flûte et le vent | son stradivarius, |
6+6 |
a |
| 110 |
Il regarde monter | l’effrayant Sirius. |
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a |
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Pour la muse en paniers, | par Dorat réchauffée, |
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b |
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C’est un orang-outang ; | pour les bois, c’est Orphée. |
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b |
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La nature lui dit : | mon fils. Ce malotru, |
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a |
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Ô grand siècle ! Écrit mieux | qu’Ablancourt et Patru. |
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a |
| 115 |
Est-il féroce ? Non. | Ce troglodyte affable |
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b |
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À l’ormeau du chemin | fait réciter sa fable ; |
6+6 |
b |
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Il dit au doux chevreau : | bien bêlé, mon enfant ! |
6+6 |
a |
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Quand la fleur, le matin, | de perles se coiffant, |
6+6 |
a |
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Se mire aux flots, coquette | et mijaurée exquise, |
6+6 |
b |
| 120 |
Il passe et dit : Bonjour, | madame la marquise. |
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b |
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Et puis il souffre, il pleure, | il est homme ; le sort |
6+6 |
a |
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En rayons douloureux | de son front triste sort. |
6+6 |
a |
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Car, ici-bas, si fort | qu’on soit, si peu qu’on vaille, |
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b |
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Tous, qui que nous soyons, | le destin nous travaille |
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b |
| 125 |
Pour orner dans l’azur | la tiare de Dieu. |
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a |
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Le même bras nous fait | passer au même feu ; |
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a |
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Et, sur l’humanité, | qu’il use de sa lime, |
6+6 |
b |
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Essayant tous les cœurs | à sa meule sublime, |
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b |
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Scrutant tous les défauts | de l’homme transparent, |
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a |
| 130 |
Sombre ouvrier du ciel, | noir orfèvre, tirant |
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a |
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Du sage une étincelle | et du juste une flamme, |
6+6 |
b |
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Se penche le malheur, | lapidaire de l’âme. |
6+6 |
b |
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Oui, tel est le poète | aujourd’hui. Grands, petits, |
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a |
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Tous dans Pan effaré | nous sommes engloutis. |
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a |
| 135 |
Et ces secrets surpris, | ces splendeurs contemplées, |
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b |
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Ces pages de la nuit | et du jour épelées, |
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b |
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Ce qu’affirme Newton, | ce qu’aperçoit Mesmer, |
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a |
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La grande liberté | des souffles sur la mer, |
6+6 |
a |
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La forêt qui craint Dieu | dans l’ombre et qui le nomme, |
6+6 |
b |
| 140 |
Les eaux, les fleurs, les champs, | font naître en nous un homme |
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b |
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Mystérieux, semblable | aux profondeurs qu’il voit. |
6+6 |
a |
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La nature aux songeurs | montre les cieux du doigt. |
6+6 |
a |
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Le cèdre au torse énorme, | athlète des tempêtes, |
6+6 |
b |
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Sur le fauve Liban | conseillait les prophètes, |
6+6 |
b |
| 145 |
Et ce fut son exemple | austère qui poussa |
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a |
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Nahum contre Ninive, | Amos contre Gaza. |
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a |
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Les sphères en roulant | nous jettent la justice. |
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b |
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Oui, l’âme monte au bien | comme l’astre au solstice ; |
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b |
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Et le monde équilibre | a fait l’homme devoir. |
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a |
| 150 |
Quand l’âme voit mal Dieu, | l’aube le fait mieux voir. |
6+6 |
a |
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La nuit, quand Aquilon | sonne de la trompette, |
6+6 |
b |
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Ce qu’il dit, notre cœur | frémissant le répète. |
6+6 |
b |
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Nous vivons libres, fiers, | tressaillants, prosternés, |
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a |
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Éblouis du grand Dieu | formidable ; et, tournés |
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a |
| 155 |
Vers tous les idéals | et vers tous les possibles, |
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b |
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Nous cueillons dans l’azur | les roses invisibles. |
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b |
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L’ombre est notre palais. | Nous sommes commensaux |
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a |
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De l’abeille, du jonc | nourri par les ruisseaux, |
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a |
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Du papillon qui boit | dans la fleur arrosée. |
6+6 |
b |
| 160 |
Nos âmes aux oiseaux | disputent la rosée. |
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b |
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Laissant le passé mort | dans les siècles défunts, |
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a |
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Nous vivons de rayons, | de soupirs, de parfums, |
6+6 |
a |
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Et nous nous abreuvons | de l’immense ambroisie |
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b |
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Qu’Homère appelle amour | et Platon poésie. |
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b |
| 165 |
Sous les branchages noirs | du destin, nous errons, |
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a |
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Purs et graves, avec | les souffles sur nos fronts. |
6+6 |
a |
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Notre adoration, | notre autel, notre Louvre, |
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b |
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C’est la vertu qui saigne | ou le matin qui s’ouvre ; |
6+6 |
b |
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Les grands levers auxquels | nous ne manquons jamais, |
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a |
| 170 |
C’est Vénus des monts noirs | blanchissant les sommets ; |
6+6 |
a |
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C’est le lys fleurissant, | chaste, charmant, sévère ; |
6+6 |
b |
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C’est Jésus se dressant, | pâle, sur le calvaire. |
6+6 |
b |
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22 novembre 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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