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Puisque ce monde existe,⎟ il sied qu’on le tolère. |
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Sachons considérer⎟ les êtres sans colère. |
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Cet homme est le bourgeois⎟ du siècle où nous vivons. |
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Autrefois il vendait⎟ des suifs et des savons, |
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Maintenant il est riche ;⎟ il a prés, bois, vignobles. |
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Il déteste le peuple,⎟ il n’aime pas les nobles ; |
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Étant fils d’un portier,⎟ il trouve en ce temps-ci |
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Inutile qu’on soit⎟ fils des Montmorency. |
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Il est sévère. Il est⎟ vertueux. Il est membre, |
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Ayant de bons tapis⎟ sous les pieds en décembre, |
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Du grand parti de l’ordre⎟ et des honnêtes gens. |
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Il hait les amoureux⎟ et les intelligents ; |
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Il fait un peu l’aumône,⎟ il fait un peu l’usure ; |
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Il dit du progrès saint,⎟ de la liberté pure, |
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Du droit des nations :⎟ Je ne veux pas de ça ! |
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Il a ce gros bon sens⎟ du cher Sancho Pança |
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Qui laisserait mourir⎟ à l’hôpital Cervantes ; |
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Il admire Boileau,⎟ caresse les servantes, |
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Et crie, après avoir⎟ chiffonné Jeanneton, |
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À l’immoralité⎟ du roman feuilleton. |
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À la messe où sans faute⎟ il va chaque dimanche, |
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Il porte sous son bras⎟ Jésus doré sur tranche, |
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La crèche, le calvaire⎟ et le Dies illa. |
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— Non qu’entre nous je croie⎟ à ces bêtises-là, |
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Nous dit-il. — S’il y va,⎟ cela tient à sa gloire, |
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C’est que le peuple vil⎟ croira, le voyant croire, |
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C’est qu’il faut abrutir⎟ ces gens, car ils ont faim, |
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C’est qu’un bon Dieu quelconque⎟ est nécessaire enfin. |
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Là-dessus, rangez-vous,⎟ le suisse frappe, il entre, |
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Il étale au banc d’œuvre⎟ un majestueux ventre, |
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Fier de sentir qu’il prend,⎟ dans sa dévotion, |
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Le peuple en laisse et Dieu⎟ sous sa protection. |
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