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Puisque ce monde existe,│il sied qu’on le tolère. |
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Sachons considérer│les êtres sans colère. |
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Cet homme est le bourgeois│du siècle où nous vivons. |
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Autrefois il vendait│des suifs et des savons, |
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Maintenant il est riche ;│il a prés, bois, vignobles. |
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Il déteste le peuple,│il n’aime pas les nobles ; |
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Étant fils d’un portier,│il trouve en ce temps-ci |
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Inutile qu’on soit│fils des Montmorency. |
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Il est sévère. Il est│vertueux. Il est membre, |
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Ayant de bons tapis│sous les pieds en décembre, |
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Du grand parti de l’ordre│et des honnêtes gens. |
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Il hait les amoureux│et les intelligents ; |
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Il fait un peu l’aumône,│il fait un peu l’usure ; |
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Il dit du progrès saint,│de la liberté pure, |
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Du droit des nations :│Je ne veux pas de ça ! |
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Il a ce gros bon sens│du cher Sancho Pança |
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Qui laisserait mourir│à l’hôpital Cervantes ; |
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Il admire Boileau,│caresse les servantes, |
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Et crie, après avoir│chiffonné Jeanneton, |
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À l’immoralité│du roman feuilleton. |
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À la messe où sans faute│il va chaque dimanche, |
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Il porte sous son bras│Jésus doré sur tranche, |
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La crèche, le calvaire│et le Dies illa. |
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— Non qu’entre nous je croie│à ces bêtises-là, |
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Nous dit-il. — S’il y va,│cela tient à sa gloire, |
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C’est que le peuple vil│croira, le voyant croire, |
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C’est qu’il faut abrutir│ces gens, car ils ont faim, |
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C’est qu’un bon Dieu quelconque│est nécessaire enfin. |
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Là-dessus, rangez-vous,│le suisse frappe, il entre, |
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Il étale au banc d’œuvre│un majestueux ventre, |
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Fier de sentir qu’il prend,│dans sa dévotion, |
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Le peuple en laisse et Dieu│sous sa protection. |
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