| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| LVI |
| I |
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L’âme humaine est sans cesse | en tous les sens poussée. |
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a |
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Dans l’étrange forêt | qu’on nomme la pensée, |
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a |
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Tout existe. Sina | n’exclut pas Cythéron. |
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b |
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La douce flûte alterne | avec le fier clairon ; |
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b |
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Le fifre railleur donne | aux lyres la réplique ; |
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a |
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Ici Vesta cachée, | et là Vénus publique ; |
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a |
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Le taillis chaste admet | les faunes impudents ; |
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b |
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Et, quoiqu’un mage austère | et grave soit dedans, |
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b |
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L’antre n’empêche pas | les nymphes d’être nues. |
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a |
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La pensée est le lieu | des routes inconnues, |
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a |
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Du doute, où les chercheurs | ont fait ce qu’ils ont pu, |
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b |
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Le vague itinéraire | à chaque instant rompu. |
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b |
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Toujours plus loin ! Voilà | le seul avis que donne |
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a |
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Au songeur cette sombre | et fatale Dodone. |
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a |
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Tout est réalité, | mais tout est vision. |
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b |
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Marchez. |
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| II |
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Marchez. Et c’est ainsi | dans la création. |
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b |
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Rien qui ne soit passage, | essai, brume, aventure, |
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a |
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Songe, la vie ayant | la mort pour nourriture. |
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a |
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Décor dont les châssis | des deux côtés sont peints, |
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b |
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Ici la face et là | le masque. Les sapins, |
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b |
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Les chênes, les torrents, | l’attitude effarée |
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a |
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Des écueils à jamais | battus par la marée, |
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a |
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Tout parle. Rien ne ment. | Pas un malentendu. |
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b |
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Pas une note fausse | et pas un cri perdu. |
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b |
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Pas une voix disant | une chose pour l’autre. |
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a |
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Le vent sait ce qu’il dit | aussi bien que l’apôtre ; |
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a |
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L’étoile dialogue | avec l’aube, et quand l’air |
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b |
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S’ouvre à la déchirure | énorme de l’éclair, |
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b |
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Les orages profonds | confusément murmurent |
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a |
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Le verbe dont jadis | les poètes s’émurent, |
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a |
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Et d’où sortit, écho | du temple ténébreux, |
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b |
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Avec le paean grec, | l’hosanna des hébreux. |
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b |
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Chaque saison apporte | et remporte sa tente. |
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a |
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La fauve immensité | n’est pas toujours contente, |
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a |
| 35 |
Et l’on entend en bas | un grondement confus. |
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b |
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Mais qu’importe. Parfois | l’ombre essaie un refus, |
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b |
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La nuit fait ses noirceurs, | l’hiver jette sa glace ; |
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a |
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Le mal, ce grand blasphème | obscur, au bien s’enlace ; |
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a |
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Tout cela, c’est la vie. | En toute chose on peut |
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b |
| 40 |
De la nuit et du jour | étudier le nœud ; |
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b |
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Le prodige divin | roule dans ses tumultes |
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a |
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Pêle-mêle, nos lois, | nos croyances, nos cultes, |
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a |
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Et pour faire avancer | la justice, et prouver |
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b |
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Le droit, et le progrès, | cet éternel lever, |
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b |
| 45 |
Les désastres font presque | autant que les victoires ; |
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a |
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Le mystère profond | des voix contradictoires |
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a |
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Éclate, et l’enfer donne | au paradis raison |
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b |
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D’un bout à l’autre bout | du sinistre horizon. |
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b |
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Car le sarcasme affirme, | et maudire, c’est croire. |
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a |
| 50 |
La huée est un bruit | qui constate la gloire. |
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a |
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| III |
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Oui. Tout, c’est l’harmonie. | Adorons et pensons. |
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b |
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Livrons notre âme ouverte | aux cris comme aux chansons. |
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b |
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Le vent fuit. Regardons | entrer dans l’invisible |
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a |
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Ce javelot lancé | vers l’éternelle cible ; |
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a |
| 55 |
L’arbre pousse ; observons | cette croissance ; ayons |
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L’œil attentif à l’onde, | aux souffles, aux rayons ; |
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b |
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Sondons de toutes parts | à la fois le mystère. |
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Notre race, depuis | qu’elle est sur cette terre, |
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a |
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Travaille, et ne sait rien | que ce que l’homme apprit |
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b |
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Dans ces dispersions | superbes de l’esprit. |
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b |
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Oh ! C’est une raison | de contempler sans cesse, |
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a |
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Que ce ciel sans orgueil, | ce gouffre sans bassesse, |
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a |
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Cette guerre d’où naît | la paix, ces grands reflux |
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b |
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Des éléments s’offrant | entre eux leurs superflus |
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b |
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Et mêlant par les bords | leurs océans farouches. |
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a |
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Oh ! L’unanimité | sort de toutes les bouches ! |
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a |
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Que c’est beau, cet accord | des contraires, disant |
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b |
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Le même mot sublime, | effrayant, innocent ! |
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b |
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| ※ |
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Sombre unité ! La loi | des choses est la nôtre. |
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a |
| 70 |
Une saison ne sert | qu’à faire venir l’autre ; |
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a |
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Hier en reculant | fait avancer Demain ; |
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b |
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Profonde identité. | Sort ! Nuit ! |
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Profonde identité. Sort ! Nuit ! L’esprit humain |
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b |
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Contient le même songe | obscur que la nature ; |
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a |
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Il a sur l’infini | comme elle une ouverture, |
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a |
| 75 |
Mais l’obstacle est dans l’ombre, | et nous y distinguons |
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b |
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Une porte que nul | n’ébranle sur ses gonds, |
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b |
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C’est l’inconnu. L’esprit | de l’homme, en qui tout vibre, |
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a |
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Va heurter cette porte | avec une aile libre ; |
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a |
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Nous la sentons, au fond | de l’abîme serein, |
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b |
| 80 |
Faite d’on ne sait quel | mystérieux airain ; |
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b |
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Quelqu’un parle tout haut | derrière cette porte ; |
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a |
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De ce que cette voix | dit, et des mots qu’emporte |
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a |
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Le vent semblable au rêve, | et que nous saisissons, |
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b |
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Naissent tous nos espoirs | comme tous nos frissons. |
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b |
| 85 |
Et ce sont ces mots-là | qui viennent jusqu’à l’homme |
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a |
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À travers les songeurs | de Judée et de Rome, |
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a |
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À travers Jérémie | et Lucrèce, à travers |
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b |
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Ce tumulte orageux | de strophes et de vers |
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b |
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Qui se mêle au ciel sombre | et sort, fumée ardente, |
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a |
| 90 |
De tous ces volcans, Job, | Moïse, Eschyle, Dante. |
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a |
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Ces inspirés, en qui | la nuit s’unit au jour, |
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b |
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Avaient ce grand courroux | qui naît d’un grand amour ; |
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b |
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Une fournaise était | en leur cœur amassée. |
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a |
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Oui, les poètes saints | vont chercher la pensée |
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a |
| 95 |
Aux mêmes profondeurs | que les volcans le feu ; |
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b |
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Juvénal, noir, rongé | par la muse, est un lieu |
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b |
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Autant qu’un homme, un mont | de haine, et s’accoutume |
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a |
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À la colère ainsi | que Vésuve au bitume. |
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a |
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Le génie est un puits | d’éruptions ; un cri |
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b |
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Sort d’un cratère, ou bien | d’un poète attendri ; |
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b |
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La lave chante et bout, | l’hymne s’embrase et souffre ; |
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a |
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L’ardent prophète jette | une clameur de gouffre, |
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a |
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Et Dieu, que nul ne vit | et que tout devina, |
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b |
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Gronde dans Isaïe | autant que dans l’Etna. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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