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Quoi ! Ce n’est pas réel│ parce que c’est lointain ! |
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Ne croyez pas cela,│ vous qu’un hasard hautain, |
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Une chance, une erreur,│ l’invention des prêtres, |
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Un mensonge quelconque,│ a faits rois, princes, maîtres ; |
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Papes, sultans, Césars,│ czars, qui que vous soyez, |
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Qui tenez les vivants│ sous le sceptre ployés, |
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Et qui mettez Berlin,│ Stamboul, Pétersbourg, Rome, |
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Les ténèbres, le dogme│ et le sabre, sur l’homme, |
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Vous qui vous croyez grands│ et nous croyez petits, |
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Regardez la lueur,│ et soyez avertis |
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Que nous ne serons pas│ toujours le troupeau triste, |
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Rois, et que l’avenir,│ ce flamboiement, existe. |
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On vous rassure. On dit :│ utopie ! Eh bien non ; |
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Ayez peur. Vous avez│ ici bas le canon, |
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Le trône, l’échafaud,│ l’obus, le knout, le glaive ; |
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Mais nous avons là-haut│ cette clarté, le rêve ; |
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Nous avons ce rayon,│ l’idéal ; nous avons |
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Ce qu’avaient autrefois│ les pâles esclavons, |
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Les juifs, les huguenots│ et les noirs, l’espérance ; |
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Nous avons l’infini,│ sublime transparence ; |
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Nous avons la traînée│ effrayante de feu |
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Qui vient vers l’homme avec│ un message de Dieu, |
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Et qui fait frissonner│ l’ombre, blêmir la roche, |
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Fuir l’orfraie et hurler│ les loups, à son approche. |
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Oui, le grand éden libre│ avec ses songes fous, |
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Qui, l’énorme avenir│ de lumière pour tous |
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Qui vous rougit le ciel,│ rois, et qui nous le dore, |
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Qui vous semble fournaise│ et qui nous semble aurore, |
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Nous l’aurons. Nous l’avons !│ Car c’est déjà l’avoir, |
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C’est déjà le tenir│ presque, que de le voir. |
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Et nous l’apercevons,│ le superbe prodige ! |
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Vous le voyez aussi.│ Levez les yeux, vous dis-je ! |
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Ne vous figurez pas│ que pour être indistinct |
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Cela ne soit pas vrai.│ Quoi ! Mais c’est presque éteint ! |
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Non. C’est mêlé de nuit !│ Il le faut. Sans pilote ! |
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Qu’en savez-vous ? Quoi donc !│ Cette rougeur qui flotte, |
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C’est quelque chose ? Ô rois,│ c’est tout. Dans les palais, |
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Les maîtres à voix basse│ en parlent aux valets, |
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Et les valets ont peur,│ mais font semblant de rire. |
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Ah ! Vous pouvez frapper,│ supplicier, proscrire ; |
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b |
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Cela n’en vient pas moins.│ Cela marche. C’est loin, |
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Mais sûr. Rois, ce sera│ l’acteur, c’est le témoin ; |
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C’est le juge déjà.│ C’est l’idéal, ô princes ! |
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C’est le réel. Régnez,│ soit. Prenez des provinces, |
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Volez-vous entre vous│ des peuples, triomphez ; |
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Respirez notre espace│ à nous les étouffés ; |
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Mangez, buvez, chez nous│ les affamés ; souffrance, |
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C’est patience ; ô sombre│ et douce délivrance, |
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Tu viens ! Ô rois, régnez,│ cela nous est égal ; |
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Ayez la Sibérie,│ ayez le Sénégal ; |
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Jetez-nous au vil bagne,│ aux noirs exils, qu’importe ! |
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Pendant que des clairons│ chantent à votre porte |
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Et que des sabres nus│ gardent votre festin, |
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Au zénith, une flamme│ informe, le destin, |
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Le progrès, la confuse│ ébauche de la vie, |
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La lampe des penseurs│ d’un jour pâle suivie, |
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b |
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Sur laquelle jadis│ Torquemada soufflait, |
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Brille et s’avance, et jette│ on ne sait quel reflet, |
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Prêtres, sur votre autel,│ princes, sur votre table. |
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b |
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La comète est ainsi│ vaguement formidable. |
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b |
