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Quoi ! Ce n’est pas réel | parce que c’est lointain ! |
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Ne croyez pas cela, | vous qu’un hasard hautain, |
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Une chance, une erreur, | l’invention des prêtres, |
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Un mensonge quelconque, | a faits rois, princes, maîtres ; |
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Papes, sultans, Césars, | czars, qui que vous soyez, |
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Qui tenez les vivants | sous le sceptre ployés, |
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Et qui mettez Berlin, | Stamboul, Pétersbourg, Rome, |
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Les ténèbres, le dogme | et le sabre, sur l’homme, |
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Vous qui vous croyez grands | et nous croyez petits, |
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Regardez la lueur, | et soyez avertis |
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Que nous ne serons pas | toujours le troupeau triste, |
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Rois, et que l’avenir, | ce flamboiement, existe. |
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On vous rassure. On dit : | utopie ! Eh bien non ; |
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Ayez peur. Vous avez | ici bas le canon, |
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Le trône, l’échafaud, | l’obus, le knout, le glaive ; |
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Mais nous avons là-haut | cette clarté, le rêve ; |
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Nous avons ce rayon, | l’idéal ; nous avons |
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Ce qu’avaient autrefois | les pâles esclavons, |
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Les juifs, les huguenots | et les noirs, l’espérance ; |
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Nous avons l’infini, | sublime transparence ; |
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Nous avons la traînée | effrayante de feu |
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Qui vient vers l’homme avec | un message de Dieu, |
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Et qui fait frissonner | l’ombre, blêmir la roche, |
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Fuir l’orfraie et hurler | les loups, à son approche. |
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Oui, le grand éden libre | avec ses songes fous, |
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Qui, l’énorme avenir | de lumière pour tous |
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Qui vous rougit le ciel, | rois, et qui nous le dore, |
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Qui vous semble fournaise | et qui nous semble aurore, |
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Nous l’aurons. Nous l’avons ! | Car c’est déjà l’avoir, |
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C’est déjà le tenir | presque, que de le voir. |
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Et nous l’apercevons, | le superbe prodige ! |
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Vous le voyez aussi. | Levez les yeux, vous dis-je ! |
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Ne vous figurez pas | que pour être indistinct |
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Cela ne soit pas vrai. | Quoi ! Mais c’est presque éteint ! |
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Non. C’est mêlé de nuit ! | Il le faut. Sans pilote ! |
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Qu’en savez-vous ? Quoi donc ! | Cette rougeur qui flotte, |
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C’est quelque chose ? Ô rois, | c’est tout. Dans les palais, |
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Les maîtres à voix basse | en parlent aux valets, |
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Et les valets ont peur, | mais font semblant de rire. |
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Ah ! Vous pouvez frapper, | supplicier, proscrire ; |
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Cela n’en vient pas moins. | Cela marche. C’est loin, |
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Mais sûr. Rois, ce sera | l’acteur, c’est le témoin ; |
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C’est le juge déjà. | C’est l’idéal, ô princes ! |
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C’est le réel. Régnez, | soit. Prenez des provinces, |
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Volez-vous entre vous | des peuples, triomphez ; |
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Respirez notre espace | à nous les étouffés ; |
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Mangez, buvez, chez nous | les affamés ; souffrance, |
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C’est patience ; ô sombre | et douce délivrance, |
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Tu viens ! Ô rois, régnez, | cela nous est égal ; |
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Ayez la Sibérie, | ayez le Sénégal ; |
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Jetez-nous au vil bagne, | aux noirs exils, qu’importe ! |
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Pendant que des clairons | chantent à votre porte |
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Et que des sabres nus | gardent votre festin, |
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Au zénith, une flamme | informe, le destin, |
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Le progrès, la confuse | ébauche de la vie, |
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La lampe des penseurs | d’un jour pâle suivie, |
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Sur laquelle jadis | Torquemada soufflait, |
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Brille et s’avance, et jette | on ne sait quel reflet, |
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Prêtres, sur votre autel, | princes, sur votre table. |
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La comète est ainsi | vaguement formidable. |
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