| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XLII |
| PENSÉES DE NUIT |
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L’ombre ici-bas la moins⎟ transparente, c’est l’âme. |
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L’homme est l’énigme étrange⎟ et triste de la femme, |
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Et la femme est le sphinx⎟ de l’homme. Sombre loi ! |
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Personne ne connaît⎟ mon gouffre, excepté moi. |
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Et moi-même, ai-je été⎟ jusqu’au fond ? Mon abîme |
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Est sinistre, surtout⎟ par le côté sublime ; |
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Et l’hydre est là, tenant⎟ mon âme, et la mordant. |
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Toutes nos passions⎟ sont des bêtes rôdant |
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Dans la lividité⎟ des blêmes crépuscules. |
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L’homme le plus semblable⎟ aux antiques Hercules, |
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Égal par sa stature⎟ aux noirs événements, |
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Qui dompte la fortune⎟ en ses poings incléments, |
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Et fait au sort jaloux⎟ l’effet d’un belluaire, |
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Cet homme, s’il rencontre⎟ une femme, veut plaire, |
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Tombe à genoux, adore⎟ et tremble, et ce vainqueur |
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Du destin est toujours⎟ le vaincu de son cœur. |
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Tout nous ment ! L’âtre est noir,⎟ la patrie est ingrate. |
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Prêtre, pense à Jésus ;⎟ juge, pense à Socrate. |
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L’homme rend la justice⎟ ainsi qu’il joue aux dés. |
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Quand, tour à tour, et l’un⎟ après l’autre, accoudés |
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Au même livre, on a⎟ tourné les mêmes pages, |
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On meurt. Qu’est-ce que c’est⎟ que vos aréopages, |
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Conciles et sénats,⎟ conclaves et divans ? |
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Le poète apparaît⎟ au milieu des vivants, |
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Et, lapidé, s’en va⎟ de la terre fatale, |
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Laissant derrière lui,⎟ comme une trace pâle, |
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L’éternelle beauté⎟ du vers mystérieux. |
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L’homme qui l’insulta⎟ le met au rang des dieux. |
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Et puis ? Un autre esprit⎟ vient. L’homme recommence. |
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Tout est aveuglement⎟ quand tout n’est pas démence ; |
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Le ciel splendide est plein⎟ de la noirceur du sort ; |
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On entre dans la vie⎟ en criant ; on en sort |
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Ruisselant, nu, glacé,⎟ comme d’une tourmente. |
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Hélas ! L’enfant sanglote⎟ et l’homme se lamente ; |
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Ignorer, c’est pleurer,⎟ et savoir, c’est gémir. |
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Je pense à tout cela⎟ quand je ne puis dormir, |
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La nuit, quand le vent semble⎟ une voix qui témoigne, |
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Quand on entend le pas⎟ de quelqu’un qui s’éloigne. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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