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Quoique je fusse assis au bord d’un cimetière, |
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Seul dans ce champ que l’aube et l’ombre ont pour frontière, |
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Et perdu dans un tas de noirs cyprès et d’ifs |
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Et de ronces, tordant leurs sarments maladifs, |
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Le rire était si franc que je levai la tête. |
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C’étaient deux jeunes gens qui venaient de la fête |
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Et qui s’en retournaient à la ville en jasant, |
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Couple penchant déjà, mais encore innocent. |
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Ces enfants rayonnaient sous ces branchages sombres, |
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Lui charmant, elle pure ; on eût dit dans ces ombres |
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Le mois d’avril donnant le bras au point du jour ; |
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Et moi l’exil, pensif, je saluai l’amour. |
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Allez, amants ! Chantez, vie, extase, espérance ! |
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Ainsi marchait un soir dans un bois, à Florence, |
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Le jeune Dante auprès de Béatrice enfant ; |
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Dante la contemplait, ivre, heureux, triomphant ; |
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Tout à coup elle dit : si je mourais, mon Dante ? |
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Et, tressaillant, il vit l’enfer, la voûte ardente, |
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La nuit, les pleurs, le deuil, les sept cercles ouverts ; |
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Et, dès le lendemain, il fit le premier vers |
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Du poème qu’emplit la douleur insondée ; |
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Car jamais le songeur ne refuse l’idée ; |
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Le crâne du poète est un dôme effrayant |
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Où de sombres oiseaux volent en tournoyant, |
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Et qui dit au grand aigle : Ô farouche figure, |
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Entre ! Mon diamètre admet ton envergure. |
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