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Quoique je fusse assis | au bord d’un cimetière, |
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Seul dans ce champ que l’aube | et l’ombre ont pour frontière, |
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Et perdu dans un tas | de noirs cyprès et d’ifs |
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Et de ronces, tordant | leurs sarments maladifs, |
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Le rire était si franc | que je levai la tête. |
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C’étaient deux jeunes gens | qui venaient de la fête |
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Et qui s’en retournaient | à la ville en jasant, |
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Couple penchant déjà, | mais encore innocent. |
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Ces enfants rayonnaient | sous ces branchages sombres, |
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Lui charmant, elle pure ; | on eût dit dans ces ombres |
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Le mois d’avril donnant | le bras au point du jour ; |
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Et moi l’exil, pensif, | je saluai l’amour. |
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Allez, amants ! Chantez, | vie, extase, espérance ! |
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Ainsi marchait un soir | dans un bois, à Florence, |
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Le jeune Dante auprès | de Béatrice enfant ; |
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Dante la contemplait, | ivre, heureux, triomphant ; |
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Tout à coup elle dit : | si je mourais, mon Dante ? |
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Et, tressaillant, il vit | l’enfer, la voûte ardente, |
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La nuit, les pleurs, le deuil, | les sept cercles ouverts ; |
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Et, dès le lendemain, | il fit le premier vers |
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Du poème qu’emplit | la douleur insondée ; |
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Car jamais le songeur | ne refuse l’idée ; |
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Le crâne du poète | est un dôme effrayant |
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Où de sombres oiseaux | volent en tournoyant, |
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Et qui dit au grand aigle : | Ô farouche figure, |
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Entre ! Mon diamètre | admet ton envergure. |
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