| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XXXIII |
| I |
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Ma vie entre déjà | dans l’ombre de la mort, |
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a |
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Et je commence à voir | le grand côté des choses. |
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b |
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L’homme juste est plus beau, | terrassé par le sort ; |
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a |
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Et les soleils couchants | sont des apothéoses. |
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b |
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| 5 |
Brutus vaincu n’a rien | dont s’étonne Caton ; |
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a |
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Morus voit Thraséas | et se laisse proscrire ; |
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b |
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Socrate, qu’Anitus | fait boire au Phlégéthon, |
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a |
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Mourant, n’empêche pas | Jésus-Christ de sourire. |
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b |
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Le monde passe, ingrat, | vain, stupide et moqueur. |
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a |
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Le blâme intérieur, | Dieu juste, est le seul blâme. |
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b |
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Les caresses que fait | la conscience au cœur |
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a |
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Font saigner notre chair | et rayonner notre âme. |
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b |
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Apaisé, je médite | au bord du gouffre amer ; |
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a |
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J’aime ce bruit sauvage | où l’infini commence ; |
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b |
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La nuit, j’entends les flots, | les vents, les cieux, la mer ; |
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a |
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Je songe, évanoui | dans cette plainte immense. |
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b |
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| II |
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Il faut toujours quelqu’un | qui dise : je suis prêt. |
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a |
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Je m’immole. Sans quoi, | ma France bien-aimée, |
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b |
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La conscience au cœur | de l’homme se romprait ; |
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a |
| 20 |
Peuple ! Il ne resterait | pas une âme allumée. |
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b |
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Il est bon en tout temps, | aujourd’hui comme hier, |
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Que des hommes sereins, | en qui rien ne recule, |
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b |
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Se sentent un amour | mystérieux et fier |
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a |
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Pour l’exil, nuit sinistre, | et la mort, crépuscule. |
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b |
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| 25 |
Je suis de ceux sur qui | le char roule effrayant ; |
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a |
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L’épreuve me flagelle | et le devoir me broie ; |
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b |
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Je ne vois pas pourquoi | je serais triste, ayant |
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Ce lugubre bonheur | et cette sombre joie. |
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b |
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D’autres, meilleurs que moi, | dans le deuil et l’affront |
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a |
| 30 |
Expirèrent ; ils sont | dans la lumière pure. |
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b |
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Gloire à ces combattants | du Golgotha ! Leur front |
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a |
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Est d’autant plus serein | que l’épine est plus dure. |
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b |
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Ils furent grands. Ils ont | souffert, ils ont aimé. |
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a |
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Leur linceul laisse voir | leur clarté sous ses voiles ; |
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b |
| 35 |
Et le rude chemin | du martyre est semé |
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a |
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De leurs gouttes de sang | qu’on prend pour des étoiles. |
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b |
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| III |
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Socrate est un voyant ; | je ne suis qu’un témoin. |
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a |
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Je vais. J’ai laissé tout | aux mains du sort rapace, |
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b |
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Et j’entends mes amis | d’autrefois rire au loin |
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a |
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Pendant qu’à l’horizon, | seul et pensif, je passe. |
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b |
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Ils disent, me voyant | paraître tout à coup : |
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— Qu’est-ce donc que cette ombre | au loin sur cette grève ? |
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b |
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Regardez donc là-bas. | Cela reste debout. |
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a |
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Est-ce un homme qui marche ? | Est-ce un spectre qui rêve ? |
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b |
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| 45 |
C’est l’homme et c’est le spectre ! | Ô mes anciens amis, |
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a |
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C’est un songeur tourné | vers les profondeurs calmes, |
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b |
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Qui, devant le tombeau | priant pour être admis, |
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Rêve sous la nuée | où frissonnent les palmes. |
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b |
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Sachez, amis de l’âge | où l’on se comprenait, |
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a |
| 50 |
Que, si je vous parlais, | ce serait de vous-même. |
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b |
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Je suis l’être pensif | que la douleur connaît ; |
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a |
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Mon soir mystérieux | touche à l’aube suprême. |
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b |
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Vous qui tournez la tête | et qui dites : c’est bien ! |
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a |
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Et qui vous remettez | à rire à votre porte, |
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b |
| 55 |
Ce que j’endure est peu, | ce que je suis n’est rien, |
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a |
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Et ce n’est pas à moi | que ma souffrance importe ; |
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b |
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Mais, quoi que vous fassiez | et qui que vous soyez, |
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a |
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Quoi donc ! N’avez-vous rien | au cœur qui vous déchire ? |
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b |
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N’avez-vous rien perdu | de ceux que vous aimiez ? |
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a |
| 60 |
Qui sait où sont les morts ? | Comment pouvez-vous rire ? |
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b |
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| IV |
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Heureux les éprouvés ! | Voilà ce que je vois ; |
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a |
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Et je m’en vais, fantôme, | habiter les décombres. |
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b |
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Les pêcheurs, dont j’entends | sur les grèves la voix, |
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a |
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Regardent les flots croître ; | et moi, grandir les ombres. |
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b |
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| 65 |
Je souris au désert ; | je contemple et j’attends ; |
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a |
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J’emplis de paix mon cœur | qui n’eut jamais d’envie ; |
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b |
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Je tâche, craignant Dieu, | de m’éveiller à temps |
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a |
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Du rêve monstrueux | qu’on appelle la vie. |
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b |
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La mort va m’emmener | dans la sérénité ; |
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a |
| 70 |
J’entends ses noirs chevaux | qui viennent dans l’espace. |
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b |
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Je suis comme celui | qui, s’étant trop hâté, |
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a |
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Attend sur le chemin | que la voiture passe. |
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b |
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Ne plaignez pas l’élu | qu’on nomme le proscrit. |
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a |
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Mon esprit, que le deuil | et que l’aurore attire, |
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b |
| 75 |
Voit le jour par les trous | des mains de Jésus-Christ. |
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a |
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Toute lumière sort | ici-bas du martyre. |
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b |
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| V |
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Je songe, ô vérité, | de toi seule ébloui ! |
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a |
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Ai-je des ennemis ? | J’en ignore le nombre. |
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b |
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Tous les chers souvenirs, | tout s’est évanoui. |
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a |
| 80 |
Je sens monter en moi | le vaste oubli de l’ombre. |
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b |
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Je ne sais même plus | le nom de ceux qui m’ont |
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a |
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Fait mordre, moi rêveur, | par le mensonge infâme. |
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b |
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J’aperçois les blancheurs | de la cime du mont, |
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a |
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Et le bout de ton aile | est déjà bleu, mon âme ! |
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b |
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| 85 |
En dehors du combat | pour la cause de tous, |
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Si j’ai frappé quelqu’un | pour me venger moi-même, |
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b |
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Si j’ai laissé pleurant | quelque être fier et doux, |
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a |
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Si j’ai dit : Haïssez, | à ceux qui disaient : J’aime ; |
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b |
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Dieu ! Si j’ai fait saigner | des cœurs dans le passé, |
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a |
| 90 |
Que votre grande voix | me courbe et m’avertisse ! |
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b |
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Je demande pardon | à ceux que j’offensai, |
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a |
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Voulant traîner ma peine | et non mon injustice. |
6+6 |
b |
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Je marche, à travers l’ombre | et les torts expiés, |
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a |
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Dans la vie, aujourd’hui | sans fleurs et jadis verte, |
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b |
| 95 |
Morne plaine où déjà | s’allongent à mes pieds |
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a |
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Les immenses rayons | de la tombe entr’ouverte. |
6+6 |
b |
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1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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