| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XXVIII |
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En hiver la terre pleure ; |
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Le soleil froid, pâle et doux, |
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Vient tard, et part de bonne heure, |
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Ennuyé du rendez-vous. |
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Leurs idylles sont moroses. |
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— Soleil ! Aimons ! ― Essayons. |
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Ô terre, où donc sont tes roses ? |
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— Astre, où donc sont tes rayons ? |
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Il prend un prétexte, grêle, |
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Vent, nuage noir ou blanc, |
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Et dit : ― C’est la nuit, ma belle ! ― |
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Et la fait en s’en allant ; |
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Comme un amant qui retire |
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Chaque jour son cœur du nœud, |
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Et, ne sachant plus que dire, |
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S’en va le plus tôt qu’il peut. |
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| mètre |
profil métrique : 7
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