III |
LE LIVRE LYRIQUE |
— LA DESTINÉE — |
XIV |
JERSEY |
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Jersey dort dans les flots, ces éternels grondeurs ; |
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Et dans sa petitesse elle a les deux grandeurs ; |
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Île, elle a l’océan ; roche, elle est la montagne. |
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Par le sud Normandie et par le nord Bretagne, |
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Elle est pour nous la France, et, dans son lit de fleurs, |
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Elle en a le sourire et quelquefois les pleurs. |
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Pour la troisième fois j’y vois les pommes mûres. |
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Terre d’exil, que mord la vague aux sourds murmures, |
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Sois bénie, île verte, amour du flot profond ! |
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Ce coin de terre, où l’âme à l’infini se fond, |
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S’il était mon pays, serait ce que j’envie. |
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Là, le lutteur serein, naufragé de la vie, |
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Pense, et, sous l’œil de Dieu, sur cet écueil vermeil, |
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Laisse blanchir son âme ainsi que le soleil |
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Blanchit sur le gazon les linges des laveuses. |
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Les rocs semblent frappés d’attitudes rêveuses ; |
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Dans leurs antres, ainsi qu’aux fentes d’un pressoir, |
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L’écume à flots bouillonne et luit ; quand vient le soir, |
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La forêt jette au vent des notes sibyllines ; |
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Le dolmen monstrueux songe sur les collines ; |
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L’obscure nuit l’ébauche en spectre ; et dans le bloc |
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La lune blême fait apparaître Moloch. |
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À cause du vent d’ouest, tout le long de la plage, |
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Dans tous les coins de roche où se groupe un village, |
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Sur les vieux toits tremblants des pêcheurs riverains, |
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Le chaume est retenu par des câbles marins |
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Pendant le long des murs avec de grosses pierres ; |
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La nourrice au sein nu qui baisse les paupières |
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Chante à l’enfant qui tette un chant de matelot ; |
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Le bateau dès qu’il rentre est tiré hors du flot ; |
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Et les prés sont charmants. |
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Et les prés sont charmants. Salut, terre sacrée ! |
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Le seuil des maisons rit comme une aube dorée. |
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Phares, salut ! Amis que le péril connaît ! |
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Salut, clochers où vient nicher le martinet ; |
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Pauvres autels sculptés par des sculpteurs de proues ; |
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Chemins que dans les bois emplit le bruit des roues ; |
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Jardins de laurier rose et d’hortensia bleu ; |
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Étangs près de la mer, sagesses près de Dieu ! |
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Salut ! |
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Salut ! À l’horizon s’envole la frégate ; |
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Le flux mêle aux galets, polis comme l’agate, |
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Les goëmons, toison du troupeau des récifs ; |
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Et Vénus éblouit les vieux rochers pensifs, |
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Dans l’ombre, au point du jour, quand, au chant de la grive, |
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Tenant l’enfant matin par la main, elle arrive. |
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Ô bruyères ! Plémont qu’évite le steamer ! |
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Vieux palais de Cybèle écroulé dans la mer ! |
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Mont qu’étreint l’océan de ses liquides marbres ! |
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Mugissement des bœufs ! Doux sommeils sous les arbres ! |
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L’île semble prier comme un religieux ; |
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Tout à l’entour, chantant leur chant prodigieux, |
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L’abîme et l’océan font leur immense fête ; |
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La nue en passant pleure ; et l’écueil, sur son faîte, |
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Pendant que la mer brise à ses pieds le vaisseau, |
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Garde un peu d’eau du ciel pour le petit oiseau. |
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Creux de la Touraille (l’Homme sans Tête).
8 octobre 1854..
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mètre |
profil métrique : 6+6
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