| III |
| LE LIVRE LYRIQUE |
| — LA DESTINÉE — |
| XIV |
| JERSEY |
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Jersey dort dans les flots,⎟ ces éternels grondeurs ; |
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Et dans sa petitesse⎟ elle a les deux grandeurs ; |
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Île, elle a l’océan ;⎟ roche, elle est la montagne. |
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Par le sud Normandie⎟ et par le nord Bretagne, |
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Elle est pour nous la France,⎟ et, dans son lit de fleurs, |
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Elle en a le sourire⎟ et quelquefois les pleurs. |
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Pour la troisième fois⎟ j’y vois les pommes mûres. |
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Terre d’exil, que mord⎟ la vague aux sourds murmures, |
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Sois bénie, île verte,⎟ amour du flot profond ! |
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Ce coin de terre, où l’âme⎟ à l’infini se fond, |
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S’il était mon pays,⎟ serait ce que j’envie. |
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Là, le lutteur serein,⎟ naufragé de la vie, |
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Pense, et, sous l’œil de Dieu,⎟ sur cet écueil vermeil, |
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Laisse blanchir son âme⎟ ainsi que le soleil |
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Blanchit sur le gazon⎟ les linges des laveuses. |
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Les rocs semblent frappés⎟ d’attitudes rêveuses ; |
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Dans leurs antres, ainsi⎟ qu’aux fentes d’un pressoir, |
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L’écume à flots bouillonne⎟ et luit ; quand vient le soir, |
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La forêt jette au vent⎟ des notes sibyllines ; |
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Le dolmen monstrueux⎟ songe sur les collines ; |
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L’obscure nuit l’ébauche⎟ en spectre ; et dans le bloc |
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La lune blême fait⎟ apparaître Moloch. |
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À cause du vent d’ouest,⎟ tout le long de la plage, |
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Dans tous les coins de roche⎟ où se groupe un village, |
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Sur les vieux toits tremblants⎟ des pêcheurs riverains, |
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Le chaume est retenu⎟ par des câbles marins |
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Pendant le long des murs⎟ avec de grosses pierres ; |
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La nourrice au sein nu⎟ qui baisse les paupières |
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Chante à l’enfant qui tette⎟ un chant de matelot ; |
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Le bateau dès qu’il rentre⎟ est tiré hors du flot ; |
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Et les prés sont charmants.⎟ |
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Et les prés sont charmants. Salut, terre sacrée ! |
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Le seuil des maisons rit⎟ comme une aube dorée. |
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Phares, salut ! Amis⎟ que le péril connaît ! |
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Salut, clochers où vient⎟ nicher le martinet ; |
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Pauvres autels sculptés⎟ par des sculpteurs de proues ; |
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Chemins que dans les bois⎟ emplit le bruit des roues ; |
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Jardins de laurier rose⎟ et d’hortensia bleu ; |
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Étangs près de la mer,⎟ sagesses près de Dieu ! |
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Salut ! |
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Salut ! À l’horizon⎟ s’envole la frégate ; |
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Le flux mêle aux galets,⎟ polis comme l’agate, |
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Les goëmons, toison⎟ du troupeau des récifs ; |
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Et Vénus éblouit⎟ les vieux rochers pensifs, |
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Dans l’ombre, au point du jour,⎟ quand, au chant de la grive, |
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Tenant l’enfant matin⎟ par la main, elle arrive. |
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Ô bruyères ! Plémont⎟ qu’évite le steamer ! |
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Vieux palais de Cybèle⎟ écroulé dans la mer ! |
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Mont qu’étreint l’océan⎟ de ses liquides marbres ! |
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Mugissement des bœufs !⎟ Doux sommeils sous les arbres ! |
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L’île semble prier⎟ comme un religieux ; |
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Tout à l’entour, chantant⎟ leur chant prodigieux, |
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L’abîme et l’océan⎟ font leur immense fête ; |
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La nue en passant pleure ;⎟ et l’écueil, sur son faîte, |
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Pendant que la mer brise⎟ à ses pieds le vaisseau, |
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Garde un peu d’eau du ciel⎟ pour le petit oiseau. |
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Creux de la Touraille (l’Homme sans Tête).
8 octobre 1854..
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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