| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XLI |
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Qui que tu sois qui tiens | un peuple dans ta main, |
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Sultan, czar pseudo-grec, | César pseudo-romain, |
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Roi pour rire, empereur | pour pleurer, Claude ou Jacques, |
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Bonjour. Prospère, mange | et règne, et fais tes pâques. |
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Je ne conteste pas | ton prestige, et l’émoi |
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Que cause aux bonnes gens | Ta Majesté. Pour moi, |
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Quand dans la rue un roi, | que sa garde enveloppe, |
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Doré, superbe, orné | de sabres nus, galope, |
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Ma foi, je tourne moins | la tête que si c’est |
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Lise qui passe avec | une rose au corset ; |
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Mais c’est un goût bizarre, | et tous les autres hommes |
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Admirent qui leur fait | payer de grosses sommes. |
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Donc sois heureux. Jouis | du droit qu’on a d’abord |
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D’avaler son voisin | si l’on est le plus fort ; |
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Va ! Dans la probité | des princes rien n’accroche ; |
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Leur conscience auguste | et sainte est une poche |
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Si grande qu’il y tient | un royaume, et qu’on peut |
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Y fourrer tout un peuple | et dessus faire un nœud, |
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Et saisir Oldenbourg, | Nassau, Hambourg, Hanovre, |
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D’un tour de main, avec | le riche, avec le pauvre, |
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Avec châteaux, budgets | et millions, avec |
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Prêtres et sénateurs, | le Te Deum au bec. |
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Par-dessus le marché, | vous êtes un grand homme. |
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C’est fait. Bandit, fi donc ! | C’est héros qu’on vous nomme. |
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Prenez Francfort, ou bien | Venise avec Saint-Marc. |
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Ce qui fut Metternich | est aujourd’hui Bismarck ; |
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Tibère est un lion | dont Séjan est la griffe. |
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Puisque le maître est grand, | qu’importe l’escogriffe. |
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Tout est bien. Hurrah ! Prince ! | Aie un casque pointu. |
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Flanque au bagne l’honneur, | la gloire, la vertu ; |
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Ôte à ceux-ci leur droit, | à ceux-là leur patrie ; |
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Complète ta grandeur | par de la Sibérie ; |
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Soit. |
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Soit. Mais aie à l’esprit | ceci présent, mon cher. |
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En même temps qu’on est | de marbre, on est de chair. |
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Parfois on est un monstre | en croyant être un ange, |
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Mais, quoi qu’on fasse, on est | un homme. Chose étrange, |
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Un roi, cela vieillit, | même un roi fort puissant. |
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Les rois ont des poumons, | de la bile, du sang, |
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Un cœur, qui le croirait ? | Et même des entrailles ; |
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La fièvre avant l’émeute | a fréquenté Versailles ; |
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Le ventre peut manquer | de respect ; les boyaux |
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Osent mal digérer | les aliments royaux ; |
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Bons rois ! Dieu joue avec | leur majesté contrite ; |
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Dans la toute-puissance | il a mis la gastrite ; |
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Il faut bien l’avouer, | dût en frémir d’Hozier, |
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Ainsi que les dindons, | les rois ont un gésier ; |
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Louis le Grand avait | un anus ; on constate |
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Quelquefois, chez César | lui-même, une prostate ; |
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Charles neuf, faible et mou | comme un jonc sous le vent, |
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Fut par les vers de terre | habité tout vivant. |
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Or les sages pensifs | font remarquer aux princes |
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Qu’il est toujours aisé | d’empoigner des provinces, |
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Mais qu’un roi ne peut prendre, | en eût-il grand besoin, |
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Un muscle de son râble | au crocheteur du coin. |
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Un César souvent porte, | à son dos qui cahote, |
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Son empire moins bien | qu’un chiffonnier sa hotte, |
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Mais il ferait tuer | ses preux jusqu’au dernier |
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Avant de conquérir | les reins du chiffonnier. |
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Majesté, vous aurez | plutôt Rome, la Chine, |
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L’Inde, qu’une vertèbre | ou deux de son échine. |
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La migraine se plaît | sous les couronnes d’or ; |
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Malgré l’huissier de garde | au fond du corridor, |
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Elle entre. Trop d’azote | et pas assez d’ozone, |
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C’est assez pour qu’allant | du Gange à l’Amazone, |
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b |
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Le choléra-morbus | s’abatte à plomb sur vous ; |
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L’effrayant typhus passe, | il rend les hommes fous, |
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Vous êtes empereur, | mais gare tout de même. |
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Vous dites : je suis presque | un Alexandre. On m’aime ! |
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Eh bien, même Campaspe | et même Éphestion |
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N’ont pas à votre place | une indigestion. |
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C’est doux d’avoir, avec | des vins à pleine amphore, |
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Des femmes plus que n’a | de vagues le Bosphore ; |
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Sérails et festins sont | charmants, et malfaisants. |
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Les gens de Géorgie | apportent tous les ans |
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Une vierge au sultan, | c’est une politesse ; |
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Mais ne peuvent, hélas, | quand même sa hautesse |
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Daignerait les rouer | de coups de nerf de bœuf, |
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Avec la viande fraîche | offrir l’estomac neuf. |
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On crache, on tousse, même | en la plus haute sphère. |
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La nature est parfois | insolente. Qu’y faire ? |
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On est le grand passant | d’Arcole et d’Iéna ; |
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On est le cavalier | de la victoire ; on a |
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Pour soleil Austerlitz | et pour ombre brumaire, |
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Si bien que Juvénal | vous prend aux mains d’Homère ; |
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b |
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Cela n’empêche pas | le sternum d’exister. |
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Qui frappe ? C’est la mort | qui vient vous débotter, |
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Sire. |
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Sire. On a beau régner, | se faire un entourage |
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De trompettes, d’encens, | de fumée et d’orage ; |
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On a beau se coiffer | de lauriers sur les sous, |
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Avoir sous soi le peuple | en paysans dissous, |
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Être le criméen, | l’africain, le dacique, |
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S’asseoir sur l’aigle ainsi | que le Jupin classique, |
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Se loger au Kremlin, | vivre à l’Escurial, |
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Au moment où l’on est | le plus impérial, |
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À l’heure où l’on remplit | de son nom les deux pôles, |
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b |
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Voilà qu’on est poussé | dehors par les épaules. |
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b |
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À rien ne sert d’aller | se cacher dans des trous. |
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Dieu vient. On perd sa peine | à fermer les verrous. |
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a |
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Ce fâcheux-là n’est point | un de ceux qu’on évite. |
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b |
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Hélas, mon prince, on meurt | brutalement et vite. |
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b |
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Il suffit d’un cheval | emporté, d’un gravier |
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a |
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Dans le flanc, d’une porte | entr’ouverte en janvier, |
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D’un rétrécissement | du canal de l’urètre, |
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b |
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Pour qu’au lieu d’une fille | on voie entrer un prêtre. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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