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Le ciel qui cache au fond│ des antres de Sicile |
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La flûte de Moschus,│ chère aux échos profonds, |
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Livre Arioste au vol│ fantasque des griffons, |
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Et fait dialoguer│ le prophète avec l’aigle, |
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Ce grand ciel d’où sur nous│ descend l’ombre et la règle, |
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M’avait créé pensif,│ de sorte que j’avais |
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L’œil fixé sur la route│ incertaine où je vais, |
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Et que je n’étais guère│ autre chose qu’un homme |
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Attendri, de colère│ et de haine économe, |
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Vieux par les souvenirs,│ jeune par les penchants, |
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Fait pour la vénérable│ allégresse des champs. |
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Mais en même temps j’ai,│ comme Eschyle, deux âmes, |
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L’une où croissent les fleurs,│ l’autre où couvent les flammes ; |
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Théocrite en mon cœur│ rencontre d’Aubigné ; |
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Ce qui fait que parfois│ j’ai, d’un œil indigné, |
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Regardé, dans ce siècle│ ainsi que dans l’histoire, |
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Cette méchanceté│ qu’on nomme la victoire. |
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Ma pente est de bénir│ dans l’enfer les maudits. |
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Et vous me raillez. Soit.│ Eh bien, je vous le dis, |
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Je ne me repens point.│ Je trouve bon, limpide, |
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Consolant, honorable│ et doux, d’être stupide. |
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Être inepte me plaît,│ me charme et me sourit, |
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Puisque je vois comment│ sont faits les gens d’esprit. |
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Je suis de mon plein gré│ rentré dans la tempête. |
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Oui, rarement on eut│ l’audace d’être bête |
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À ce point, et mon deuil│ comprend votre gaîté ; |
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J’étais en terre ferme,│ au port, en sûreté ; |
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J’ai vu des naufragés│ qui s’enfonçaient dans l’ombre, |
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Sans aide, et j’ai sauté│ sur le vaisseau qui sombre, |
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Aimant mieux leur malheur│ que votre joie à tous, |
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Et périr avec eux│ que régner avec vous. |
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