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Le ciel qui cache au fond | des antres de Sicile |
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La flûte de Moschus, | chère aux échos profonds, |
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Livre Arioste au vol | fantasque des griffons, |
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Et fait dialoguer | le prophète avec l’aigle, |
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Ce grand ciel d’où sur nous | descend l’ombre et la règle, |
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M’avait créé pensif, | de sorte que j’avais |
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L’œil fixé sur la route | incertaine où je vais, |
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Et que je n’étais guère | autre chose qu’un homme |
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Attendri, de colère | et de haine économe, |
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Vieux par les souvenirs, | jeune par les penchants, |
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Fait pour la vénérable | allégresse des champs. |
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Mais en même temps j’ai, | comme Eschyle, deux âmes, |
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L’une où croissent les fleurs, | l’autre où couvent les flammes ; |
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Théocrite en mon cœur | rencontre d’Aubigné ; |
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Ce qui fait que parfois | j’ai, d’un œil indigné, |
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Regardé, dans ce siècle | ainsi que dans l’histoire, |
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Cette méchanceté | qu’on nomme la victoire. |
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Ma pente est de bénir | dans l’enfer les maudits. |
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Et vous me raillez. Soit. | Eh bien, je vous le dis, |
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Je ne me repens point. | Je trouve bon, limpide, |
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Consolant, honorable | et doux, d’être stupide. |
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Être inepte me plaît, | me charme et me sourit, |
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Puisque je vois comment | sont faits les gens d’esprit. |
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Je suis de mon plein gré | rentré dans la tempête. |
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Oui, rarement on eut | l’audace d’être bête |
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À ce point, et mon deuil | comprend votre gaîté ; |
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J’étais en terre ferme, | au port, en sûreté ; |
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J’ai vu des naufragés | qui s’enfonçaient dans l’ombre, |
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Sans aide, et j’ai sauté | sur le vaisseau qui sombre, |
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Aimant mieux leur malheur | que votre joie à tous, |
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Et périr avec eux | que régner avec vous. |
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