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Temple, atelier, tombeau,⎟ l’édifice fait peur. |
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On veut prendre une pierre,⎟ on touche une vapeur. |
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Nul n’a pu l’achever.⎟ Pas de cycle ni d’âge |
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Qui n’ait mis son échelle⎟ au sombre échafaudage. |
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Qui donc habite là ?⎟ C’est tombé, c’est debout ; |
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C’est de l’énormité⎟ qui tremble et se dissout ; |
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Une maison de nuit⎟ que le vide dilate. |
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Pyrrhon y verse l’eau⎟ sur les mains de Pilate ; |
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Le doute y rôde et fait⎟ le tour du cabanon |
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Où Descartes dit oui⎟ pendant qu’Hobbes dit non ; |
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Les générations⎟ sous le gouffre des portes |
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Roulent, comme, l’hiver,⎟ des tas de feuilles mortes ; |
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Les escaliers, sans fin⎟ montés et descendus, |
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Sont pleins de cris, d’appels,⎟ de pas sourds et perdus |
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Et d’un fourmillement⎟ de chimères rampantes ; |
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Des oiseaux effrayants⎟ volent dans les charpentes ; |
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C’est Bouddha, Mahomet,⎟ Luther disant : allez ! |
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Lucrèce, Spinosa,⎟ tous les noirs sphinx ailés ! |
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Tout l’homme est sculpté là.⎟ Socrate, Pythagore, |
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Malebranche, Thalès,⎟ Platon aux yeux d’aurore, |
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Combinent l’idéal⎟ pendant que Swift, Timon, |
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Ésope et Rabelais⎟ pétrissent le limon. |
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Est-il jour ? Est-il nuit ?⎟ Dans l’affreux crépuscule |
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Le rhéteur grimaçant⎟ ricane et gesticule ; |
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On ne sait quel reflet⎟ d’un funèbre orient |
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Blanchit les torses nus⎟ des cyniques riant, |
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Et des sages, jetant⎟ des ombres de satyres ; |
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Le devin rêve et tord⎟ dans les cordes des lyres |
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Le laurier vert mêlé⎟ de smilax éternel. |
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Chaque porche entr’ouvert⎟ découvre un noir tunnel |
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Dont l’extrémité montre⎟ une idéale étoile ; |
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Comme si, ― Tu le sais,⎟ Isis au triple voile, ― |
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Ces antres de science⎟ et ces puits de raison, |
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Souterrains de l’esprit⎟ humain, sans horizon, |
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Sans air, sans flamme, ayant⎟ le doute pour pilastre, |
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Employaient de la nuit⎟ à faire éclore un astre, |
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Et le mensonge impur,⎟ difforme, illimité, |
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Vaste, aveugle, à bâtir⎟ la blanche vérité ! |
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Partout au vrai le faux,⎟ lierre hideux, s’enlace ; |
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Pas de dogme qui n’ait⎟ son point faible, et ne lasse |
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Une cariatide,⎟ un support, un étai ; |
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Thèbe a pour appui l’Inde,⎟ et l’Inde le Cathay ; |
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Memphis pèse sur Delphe,⎟ et Genève sur Rome ; |
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Et, végétation⎟ du sombre esprit de l’homme, |
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On voit, courbés d’un souffle⎟ à de certains moments, |
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Croître entre les créneaux⎟ des hauts entablements |
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Des arbres monstrueux⎟ et vagues dont les tiges |
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Frissonnent dans l’azur⎟ lugubre des vertiges. |
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Et de ces arbres noirs⎟ par instants tombe un fruit |
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À la foule des mains⎟ ouvertes dans la nuit ; |
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Quel fruit ? Demande au vent⎟ qui hurle et se déchaîne ! |
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Quel fruit ? Le fruit d’erreur.⎟ Quel fruit ? Le fruit de haine ; |
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La pomme d’Ève avec⎟ la pomme de Vénus. |
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