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Temple, atelier, tombeau,│l’édifice fait peur. |
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On veut prendre une pierre,│on touche une vapeur. |
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Nul n’a pu l’achever.│Pas de cycle ni d’âge |
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Qui n’ait mis son échelle│au sombre échafaudage. |
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Qui donc habite là ?│C’est tombé, c’est debout ; |
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C’est de l’énormité│qui tremble et se dissout ; |
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Une maison de nuit│que le vide dilate. |
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Pyrrhon y verse l’eau│sur les mains de Pilate ; |
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Le doute y rôde et fait│le tour du cabanon |
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Où Descartes dit oui│pendant qu’Hobbes dit non ; |
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Les générations│sous le gouffre des portes |
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Roulent, comme, l’hiver,│des tas de feuilles mortes ; |
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Les escaliers, sans fin│montés et descendus, |
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Sont pleins de cris, d’appels,│de pas sourds et perdus |
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Et d’un fourmillement│de chimères rampantes ; |
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Des oiseaux effrayants│volent dans les charpentes ; |
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C’est Bouddha, Mahomet,│Luther disant : allez ! |
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Lucrèce, Spinosa,│tous les noirs sphinx ailés ! |
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Tout l’homme est sculpté là.│Socrate, Pythagore, |
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Malebranche, Thalès,│Platon aux yeux d’aurore, |
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Combinent l’idéal│pendant que Swift, Timon, |
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Ésope et Rabelais│pétrissent le limon. |
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Est-il jour ? Est-il nuit ?│Dans l’affreux crépuscule |
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Le rhéteur grimaçant│ricane et gesticule ; |
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On ne sait quel reflet│d’un funèbre orient |
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Blanchit les torses nus│des cyniques riant, |
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Et des sages, jetant│des ombres de satyres ; |
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Le devin rêve et tord│dans les cordes des lyres |
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Le laurier vert mêlé│de smilax éternel. |
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Chaque porche entr’ouvert│découvre un noir tunnel |
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Dont l’extrémité montre│une idéale étoile ; |
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Comme si, ― Tu le sais,│Isis au triple voile, ― |
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Ces antres de science│et ces puits de raison, |
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Souterrains de l’esprit│humain, sans horizon, |
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Sans air, sans flamme, ayant│le doute pour pilastre, |
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Employaient de la nuit│à faire éclore un astre, |
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Et le mensonge impur,│difforme, illimité, |
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Vaste, aveugle, à bâtir│la blanche vérité ! |
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Partout au vrai le faux,│lierre hideux, s’enlace ; |
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Pas de dogme qui n’ait│son point faible, et ne lasse |
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Une cariatide,│un support, un étai ; |
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Thèbe a pour appui l’Inde,│et l’Inde le Cathay ; |
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Memphis pèse sur Delphe,│et Genève sur Rome ; |
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Et, végétation│du sombre esprit de l’homme, |
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On voit, courbés d’un souffle│à de certains moments, |
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Croître entre les créneaux│des hauts entablements |
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Des arbres monstrueux│et vagues dont les tiges |
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Frissonnent dans l’azur│lugubre des vertiges. |
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Et de ces arbres noirs│par instants tombe un fruit |
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À la foule des mains│ouvertes dans la nuit ; |
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Quel fruit ? Demande au vent│qui hurle et se déchaîne ! |
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Quel fruit ? Le fruit d’erreur.│Quel fruit ? Le fruit de haine ; |
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La pomme d’Ève avec│la pomme de Vénus. |
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