| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXIX |
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Muse, un nommé Ségur,⎟ évêque, m’est hostile ; |
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Cet homme violet⎟ me damne en mauvais style ; |
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Sa prose réjouit⎟ les hiboux dans leurs trous. |
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Ô Muse, n’ayons point⎟ contre lui de courroux. |
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Laissons-lui ce joujou⎟ qu’il prend pour un tonnerre, |
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Sa haine. |
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Sa haine. Il est d’ailleurs⎟ à plaindre. Au séminaire, |
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Un jour que ce petit⎟ bonhomme plein d’ennui |
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Bêlait un oremus⎟ au hasard devant lui, |
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Comme glousse l’oison,⎟ comme la vache meugle, |
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Il s’écria : ― Mon Dieu !⎟ Je voudrais être aveugle ! ― |
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Ne trouvant pas qu’il fît⎟ assez nuit comme ça. |
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Le bon Dieu, le faisant⎟ idiot, l’exauça. |
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L’insulte est aujourd’hui⎟ très perfectionnée. |
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On prend un peu de suie⎟ en une cheminée, |
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Un peu d’ordure au coin⎟ d’une borne, à l’égoût |
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De la fange, et cela⎟ tient lieu d’esprit, de goût, |
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De bon sens, de syntaxe⎟ et d’honneur ; c’est la mode. |
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a |
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Bons ulémas, tel est⎟ le procédé commode |
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Que votre zèle met⎟ au service du ciel, |
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Et c’est avec la bouche⎟ écumante de fiel, |
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Avec la diatribe⎟ en guise de sourire, |
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Que vous venez, damnant⎟ ceux qu’on n’ose proscrire, |
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Nous faire vos gros yeux,⎟ nous montrer vos gros poings, |
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Nous dire vos gros mots,⎟ ô nos chers talapoins ! |
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| 25 |
On vous pardonne. Eh bien,⎟ quoi, Ségur m’exorcise. |
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Après ? |
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Après ? Il me maudit⎟ d’une façon concise ; |
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Il me peint de son mieux,⎟ et voici le pastel |
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À peu près : |
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À peu près : ― « Monstre horrible.⎟ On n’a rien vu de tel. |
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Informe, épouvantable⎟ et ténébreux. Un homme |
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Qui brûlerait Paris⎟ et démolirait Rome. |
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Voluptueux. Un peu⎟ le chef des assassins. |
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Bref, capable de tout.⎟ Foulant aux pieds les saints, |
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Les lois, l’église et Dieu.⎟ Ruinant son libraire. » |
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Faisons chorus. Hurler⎟ avec le loup, et braire |
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Avec l’évêque, eh bien,⎟ c’est un droit. Usons-en. |
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J’aime en ce noble abbé⎟ ce style paysan. |
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C’est poissard, c’est exquis.⎟ Bravo. Cela vous plonge |
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Dans une vague extase⎟ où l’on sent le mensonge. |
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Doux prêtre ! On entend rire⎟ aux éclats Diderot, |
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Molière, Rabelais,⎟ et l’on ne sait pas trop, |
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Dans cette vision⎟ où le démon chuchote, |
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Si l’on voit un évêque⎟ ayant au dos la hotte |
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Ou bien un chiffonnier⎟ ayant la mitre au front. |
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L’antienne, quand un peu⎟ de bave l’interrompt, |
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À du charme ; on est prêtre⎟ et l’on a de la bile. |
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D’ailleurs, Muse, chacun⎟ sur terre a son Zoïle, |
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Et Voltaire a Fréron⎟ comme Dante a Cecchi. |
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Et puis cela se vend.⎟ Combien ? Six sous. À qui ? |
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Aux sots. C’est un public.⎟ Les mâchoires fossiles |
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Veulent rire ; le clan⎟ moqueur des imbéciles |
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Veut qu’on l’amuse ; il est⎟ fort nombreux aujourd’hui ; |
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N’a-t-il donc pas le droit⎟ qu’on travaille pour lui ? |
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Depuis quand n’est-il plus⎟ permis d’emplir les cruches ? |
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Tout a son instinct. Comme⎟ un frelon vole aux ruches, |
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Comme à Lucrèce au lit⎟ court Alexandre six, |
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Comme Corydon suit⎟ le charmant Alexis, |
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Comme un loup suit les boucs,⎟ et le bouc les cytises, |
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Comme avril fait des fleurs,⎟ Ségur fait des sottises. |
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Il le faut. |
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Il le faut. Muse, il sied⎟ que le sage indulgent |
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Rêve, écoute, et devienne⎟ un bon homme en songeant, |
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Qu’il regarde passer⎟ les vivants, qu’il les pèse, |
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Et qu’au lieu de l’aigrir,⎟ ce spectacle l’apaise. |
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Ainsi soit-il. |
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Ainsi soit-il. Et puis,⎟ allons au fait. Voyons, |
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Suis-je correct ? L’hostie⎟ avec tous ses rayons |
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b |
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M’éblouit-elle autant⎟ que le soleil ? Ce prêtre |
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Me voit-il le dimanche⎟ à sa messe apparaître ? |
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Ai-je même jamais⎟ fait semblant de vouloir |
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Lui conter mes péchés⎟ tous bas dans son parloir ? |
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Quand suis-je allé chez lui,⎟ reniant ma doctrine, |
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Me donner de grands coups⎟ de poing dans la poitrine ? |
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Je suis un endurci.⎟ Ségur s’en aperçoit. |
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Je suis athée au point⎟ de douter que Dieu soit |
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Charmé de se chauffer⎟ les mains au feu du diable, |
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Qu’il ait mis l’incurable⎟ et l’irrémédiable |
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Dans l’homme, être ignorant,⎟ faible, chétif, charnel, |
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b |
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Afin d’en faire hommage⎟ au supplice éternel, |
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Qu’il ait exprès fourré⎟ Satan dans la nature, |
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Et qu’il ait, lui, l’auteur⎟ de toute créature, |
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Pouvant vider l’enfer⎟ et le fermer à clé, |
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Fait un brûleur, afin⎟ de créer un brûlé ; |
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Que les mille soleils⎟ dont là-haut le feu tremble |
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Se mettent un beau jour⎟ à tomber tous ensemble, |
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J’en doute ; et quand je vois,⎟ au fond du zénith bleu, |
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Les sept astres de l’Ourse⎟ allumés, je crois peu |
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b |
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Que jamais le plafond⎟ céleste se délabre |
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Jusqu’à ne pouvoir plus⎟ porter ce candélabre. |
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a |
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Je sais que dans la bible⎟ on trouve ce cliché, |
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La Fin du Monde ; mais⎟ la science a marché. |
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Moïse est vieux ; est-il⎟ sur terre un quadrumane |
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Qui lève au ciel les yeux⎟ pour voir pleuvoir la manne ? |
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a |
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Je trouve par moments⎟ plus d’esprit, je le dis, |
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Aux singes d’à présent⎟ qu’aux hommes de jadis. |
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b |
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Pape, Dieu, ce n’est pas⎟ le même personnage. |
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a |
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J’aime la cathédrale⎟ et non le moyen-âge. |
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Qu’est-ce qu’un dogme, un culte,⎟ un rite ? Un objet d’art. |
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b |
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Je puis l’admirer ; mais⎟ s’il égare un soudard, |
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b |
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S’il grise un fou, s’il tue⎟ un homme, je l’abhorre. |
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a |
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Plus d’idole ! Et j’oppose⎟ à l’encens l’ellébore. |
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a |
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Quand une abbesse, à qui⎟ quelque nonne déplaît, |
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b |
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Lui fait brouter de l’herbe⎟ à côté d’un mulet, |
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b |
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J’ose dire que c’est⎟ mal nourrir une femme ; |
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a |
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J’admire un arbre en fleurs⎟ plus qu’un bûcher en flamme ; |
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a |
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Je suis peu furieux ;⎟ j’aime Voltaire enfin |
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b |
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Mieux que saint Cupertin⎟ et que saint Cucufin, |
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Et je préfère à tout⎟ ce que dit saint Pancrace, |
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a |
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Saint Loup, saint Labre ou saint⎟ Pacôme, un vers d’Horace. |
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a |
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Tels sont mes goûts. Je suis⎟ incorrigible. Et quand |
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b |
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Floréal, comme un chef⎟ qui réveille le camp, |
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b |
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Met les nids en rumeur,⎟ et quand mon vers patauge, |
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a |
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Éperdu, dans le thym,⎟ la verveine et la sauge, |
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a |
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Quand la plaine est en joie,⎟ et quand l’aube est en feu, |
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b |
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Je crois tout bonnement,⎟ tout bêtement en Dieu. |
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b |
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En même temps j’ai l’âme⎟ âprement enivrée |
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a |
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Du sombre ennui de voir⎟ tant d’hommes en livrée, |
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a |
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Tant de deuils, tant de fronts⎟ courbés, tant de cœurs bas, |
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b |
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Là, tant de lits de pourpre,⎟ et là, tant de grabats. |
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b |
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Mon Dieu n’est ni payen,⎟ ni chrétien, ni biblique ; |
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a |
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Ce Dieu-là, je l’implore⎟ en la douleur publique ; |
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a |
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C’est vers lui que je suis⎟ tourné, vieux lutteur las, |
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b |
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Quand je crie au milieu⎟ des ténèbres : — Hélas ! |
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b |
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Sur la grève que bat⎟ toute la mer humaine, |
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a |
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Grève où le flux apporte,⎟ où le reflux remmène |
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a |
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Les flots hideux jetant⎟ l’écume aux alcyons, |
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b |
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Qui donc apportera⎟ dans l’ombre aux nations |
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b |
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Ou l’éclair de Paris⎟ ou le rayon de France ? |
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a |
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Qui donc rallumera⎟ ce phare, l’espérance ? ― |
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a |
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Donc j’ai ce grave tort⎟ de n’être point dévot ; |
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b |
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Je ne le suis pas même⎟ au parti qui prévaut ; |
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b |
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Je n’aime pas qu’après⎟ la victoire on sévisse ; |
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a |
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C’est affreux, je pardonne ;⎟ et je suis au service |
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a |
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Des vaincus ; et, songeant⎟ que ma mère aux abois |
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b |
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Fut jadis vendéenne,⎟ en fuite dans les bois, |
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b |
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J’ose de la pitié⎟ faire la propagande ; |
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a |
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Je suis le fils brigand⎟ d’une mère brigande. |
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a |
| 135 |
Être clément, c’est être⎟ atroce ; ou pour le moins, |
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b |
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Stupide. Je le suis,⎟ toujours, devant témoins, |
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b |
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Partout. Les autres sont⎟ les vautours ; je suis l’oie. |
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a |
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Oui, quand la lâcheté⎟ publique se déploie, |
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a |
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Il me plaît d’être seul⎟ et d’être le dernier. |
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b |
| 140 |
Quand le væ victis règne,⎟ et va jusqu’à nier |
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b |
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La quantité de droit⎟ qui reste à ceux qui tombent, |
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a |
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Quand, nul ne protestant,⎟ les principes succombent, |
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a |
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Cette fuite de tous⎟ m’attire. Me voilà. |
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b |
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Comment veut-on qu’un prêtre⎟ accepte tout cela ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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