| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXIX |
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L’insulte est aujourd’hui│très perfectionnée. |
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a |
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On prend un peu de suie│en une cheminée, |
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Un peu d’ordure au coin│d’une borne, à l’égoût |
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De la fange, et cela│tient lieu d’esprit, de goût, |
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b |
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De bon sens, de syntaxe│et d’honneur ; c’est la mode. |
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a |
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Bons ulémas, tel est│le procédé commode |
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Que votre zèle met│au service du ciel, |
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Et c’est avec la bouche│écumante de fiel, |
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b |
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Avec la diatribe│en guise de sourire, |
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Que vous venez, damnant│ceux qu’on n’ose proscrire, |
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Nous faire vos gros yeux,│nous montrer vos gros poings, |
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Nous dire vos gros mots,│ô nos chers talapoins ! |
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Faisons chorus. Hurler│avec le loup, et braire |
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Avec l’évêque, eh bien,│c’est un droit. Usons-en. |
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J’aime en ce noble abbé│ce style paysan. |
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C’est poissard, c’est exquis.│Bravo. Cela vous plonge |
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Dans une vague extase│où l’on sent le mensonge. |
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Doux prêtre ! On entend rire│aux éclats Diderot, |
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Molière, Rabelais,│et l’on ne sait pas trop, |
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Dans cette vision│où le démon chuchote, |
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Si l’on voit un évêque│ayant au dos la hotte |
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Ou bien un chiffonnier│ayant la mitre au front. |
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L’antienne, quand un peu│de bave l’interrompt, |
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À du charme ; on est prêtre│et l’on a de la bile. |
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D’ailleurs, Muse, chacun│sur terre a son Zoïle, |
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Et Voltaire a Fréron│comme Dante a Cecchi. |
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Et puis cela se vend.│Combien ? Six sous. À qui ? |
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Aux sots. C’est un public.│Les mâchoires fossiles |
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Veulent rire ; le clan│moqueur des imbéciles |
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Veut qu’on l’amuse ; il est│fort nombreux aujourd’hui ; |
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N’a-t-il donc pas le droit│qu’on travaille pour lui ? |
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Depuis quand n’est-il plus│permis d’emplir les cruches ? |
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Tout a son instinct. Comme│un frelon vole aux ruches, |
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Comme à Lucrèce au lit│court Alexandre six, |
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Comme Corydon suit│le charmant Alexis, |
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Comme un loup suit les boucs,│et le bouc les cytises, |
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Comme avril fait des fleurs,│Ségur fait des sottises. |
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Il le faut. |
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Ainsi soit-il. Et puis,│allons au fait. Voyons, |
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Suis-je correct ? L’hostie│avec tous ses rayons |
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b |
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M’éblouit-elle autant│que le soleil ? Ce prêtre |
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a |
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Me voit-il le dimanche│à sa messe apparaître ? |
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Ai-je même jamais│fait semblant de vouloir |
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Lui conter mes péchés│tous bas dans son parloir ? |
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Quand suis-je allé chez lui,│reniant ma doctrine, |
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Me donner de grands coups│de poing dans la poitrine ? |
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Je suis un endurci.│Ségur s’en aperçoit. |
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Je suis athée au point│de douter que Dieu soit |
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Charmé de se chauffer│les mains au feu du diable, |
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Qu’il ait mis l’incurable│et l’irrémédiable |
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Dans l’homme, être ignorant,│faible, chétif, charnel, |
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Afin d’en faire hommage│au supplice éternel, |
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Qu’il ait exprès fourré│Satan dans la nature, |
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Et qu’il ait, lui, l’auteur│de toute créature, |
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Pouvant vider l’enfer│et le fermer à clé, |
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Fait un brûleur, afin│de créer un brûlé ; |
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Que les mille soleils│dont là-haut le feu tremble |
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Se mettent un beau jour│à tomber tous ensemble, |
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J’en doute ; et quand je vois,│au fond du zénith bleu, |
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Les sept astres de l’Ourse│allumés, je crois peu |
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b |
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Que jamais le plafond│céleste se délabre |
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Jusqu’à ne pouvoir plus│porter ce candélabre. |
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a |
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Je sais que dans la bible│on trouve ce cliché, |
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La Fin du Monde ; mais│la science a marché. |
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Moïse est vieux ; est-il│sur terre un quadrumane |
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a |
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Qui lève au ciel les yeux│pour voir pleuvoir la manne ? |
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a |
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Je trouve par moments│plus d’esprit, je le dis, |
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Aux singes d’à présent│qu’aux hommes de jadis. |
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Pape, Dieu, ce n’est pas│le même personnage. |
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J’aime la cathédrale│et non le moyen-âge. |
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Qu’est-ce qu’un dogme, un culte,│un rite ? Un objet d’art. |
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Je puis l’admirer ; mais│s’il égare un soudard, |
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b |
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S’il grise un fou, s’il tue│un homme, je l’abhorre. |
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a |
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Plus d’idole ! Et j’oppose│à l’encens l’ellébore. |
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a |
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Quand une abbesse, à qui│quelque nonne déplaît, |
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b |
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Lui fait brouter de l’herbe│à côté d’un mulet, |
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b |
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J’ose dire que c’est│mal nourrir une femme ; |
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J’admire un arbre en fleurs│plus qu’un bûcher en flamme ; |
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Je suis peu furieux ;│j’aime Voltaire enfin |
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Mieux que saint Cupertin│et que saint Cucufin, |
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Et je préfère à tout│ce que dit saint Pancrace, |
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a |
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Saint Loup, saint Labre ou saint│Pacôme, un vers d’Horace. |
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a |
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Tels sont mes goûts. Je suis│incorrigible. Et quand |
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b |
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Floréal, comme un chef│qui réveille le camp, |
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b |
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Met les nids en rumeur,│et quand mon vers patauge, |
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Éperdu, dans le thym,│la verveine et la sauge, |
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a |
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Quand la plaine est en joie,│et quand l’aube est en feu, |
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b |
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Je crois tout bonnement,│tout bêtement en Dieu. |
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b |
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En même temps j’ai l’âme│âprement enivrée |
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a |
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Du sombre ennui de voir│tant d’hommes en livrée, |
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a |
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Tant de deuils, tant de fronts│courbés, tant de cœurs bas, |
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b |
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Là, tant de lits de pourpre,│et là, tant de grabats. |
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b |
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Mon Dieu n’est ni payen,│ni chrétien, ni biblique ; |
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a |
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Ce Dieu-là, je l’implore│en la douleur publique ; |
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a |
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C’est vers lui que je suis│tourné, vieux lutteur las, |
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b |
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Quand je crie au milieu│des ténèbres : — Hélas ! |
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b |
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Sur la grève que bat│toute la mer humaine, |
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a |
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Grève où le flux apporte,│où le reflux remmène |
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a |
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Les flots hideux jetant│l’écume aux alcyons, |
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b |
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Qui donc apportera│dans l’ombre aux nations |
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b |
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Ou l’éclair de Paris│ou le rayon de France ? |
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a |
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Qui donc rallumera│ce phare, l’espérance ? ― |
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a |
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Donc j’ai ce grave tort│de n’être point dévot ; |
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b |
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Je ne le suis pas même│au parti qui prévaut ; |
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b |
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Je n’aime pas qu’après│la victoire on sévisse ; |
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a |
| 130 |
C’est affreux, je pardonne ;│et je suis au service |
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a |
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Des vaincus ; et, songeant│que ma mère aux abois |
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b |
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Fut jadis vendéenne,│en fuite dans les bois, |
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b |
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J’ose de la pitié│faire la propagande ; |
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a |
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Je suis le fils brigand│d’une mère brigande. |
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a |
| 135 |
Être clément, c’est être│atroce ; ou pour le moins, |
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b |
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Stupide. Je le suis,│toujours, devant témoins, |
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b |
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Partout. Les autres sont│les vautours ; je suis l’oie. |
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a |
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Oui, quand la lâcheté│publique se déploie, |
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a |
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Il me plaît d’être seul│et d’être le dernier. |
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b |
| 140 |
Quand le væ victis règne,│et va jusqu’à nier |
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b |
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La quantité de droit│qui reste à ceux qui tombent, |
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a |
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Quand, nul ne protestant,│les principes succombent, |
6+6 |
a |
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Cette fuite de tous│m’attire. Me voilà. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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