I |
LE LIVRE SATIRIQUE |
— LE SIÈCLE — |
XXVII |
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Et les voilà mentant,│ inventant, misérables ! |
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Les voilà, fronts sans honte│ et bouches incurables, |
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Calomniant l’honneur│ du pays, flétrissant |
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Tous les lutteurs, ceux-ci│ qui versèrent leur sang, |
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Ceux-ci, plus grands encor,│ qui, voyant que la flamme |
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Et l’espoir s’éteignaient,│ répandirent leur âme. |
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Ces maroufles hideux│ outragent les héros ! |
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Ils lancent au captif,│ à travers ses barreaux, |
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Au proscrit, à travers│ son deuil, leur pierre infâme. |
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Ils offensent la mère,│ ils insultent la femme ; |
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Ils raillent l’exilé│ que l’ombre accable et suit ; |
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Ils tâchent d’ajouter│ leur noirceur à sa nuit ; |
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Ils entassent sur lui│ d’affreux réquisitoires ; |
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Et si, voyant passer│ et flotter ces histoires, |
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Vous demandez au cuistre,│ au conteur, au grimaud : |
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— Croyez-vous tout cela ?│ — Moi, dit-il, pas un mot. |
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— Bien. Mais alors pourquoi│ le dites-vous ? — Pour rire. |
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Ah ! Les bêtes des bois│ ne savent pas écrire, |
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Le tigre ne pourrait│ griffonner un journal, |
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Le renard ne sort pas│ du confessionnal |
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Et ne saurait narrer│ la Salette en bon style ; |
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Mais au moins l’aspic siffle│ en honnête reptile ; |
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Si, dans son hurlement│ candide, affreux, complet, |
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L’ours se montre affamé│ de meurtre, c’est qu’il l’est ; |
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Le jaguar ne ment pas│ et pense ce qu’il gronde ; |
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Il n’est pas un lion│ dans la forêt profonde |
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Qui ne soit, dans l’horreur│ de son antre fumant, |
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Sincère, et qui ne croie│ à son rugissement. |
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Mais, honte et deuil ! Ciel noir !│ Comment faut-il qu’on nomme |
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Ces scribes qui demain│ diront d’un honnête homme : |
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— Je suis son assassin,│ mais non son ennemi ! — |
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Ah ! Ces gueux devant qui│ ma jeunesse eût frémi, |
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Pires que Mérimée│ et Planche, nains horribles, |
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Ces drôles, que je n’eusse│ enfin pas crus possibles |
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Jadis, quand d’espérance,│ hélas ! Je m’enivrais, |
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N’ont pas la probité│ d’être des monstres vrais. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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