| I |
| LE LIVRE SATIRIQUE |
| — LE SIÈCLE — |
| XXVII |
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Et les voilà mentant,⎟ inventant, misérables ! |
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Les voilà, fronts sans honte⎟ et bouches incurables, |
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Calomniant l’honneur⎟ du pays, flétrissant |
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Tous les lutteurs, ceux-ci⎟ qui versèrent leur sang, |
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Ceux-ci, plus grands encor,⎟ qui, voyant que la flamme |
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Et l’espoir s’éteignaient,⎟ répandirent leur âme. |
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Ces maroufles hideux⎟ outragent les héros ! |
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Ils lancent au captif,⎟ à travers ses barreaux, |
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Au proscrit, à travers⎟ son deuil, leur pierre infâme. |
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Ils offensent la mère,⎟ ils insultent la femme ; |
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Ils raillent l’exilé⎟ que l’ombre accable et suit ; |
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Ils tâchent d’ajouter⎟ leur noirceur à sa nuit ; |
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Ils entassent sur lui⎟ d’affreux réquisitoires ; |
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Et si, voyant passer⎟ et flotter ces histoires, |
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Vous demandez au cuistre,⎟ au conteur, au grimaud : |
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— Croyez-vous tout cela ?⎟ — Moi, dit-il, pas un mot. |
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— Bien. Mais alors pourquoi⎟ le dites-vous ? — Pour rire. |
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Ah ! Les bêtes des bois⎟ ne savent pas écrire, |
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Le tigre ne pourrait⎟ griffonner un journal, |
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Le renard ne sort pas⎟ du confessionnal |
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Et ne saurait narrer⎟ la Salette en bon style ; |
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Mais au moins l’aspic siffle⎟ en honnête reptile ; |
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Si, dans son hurlement⎟ candide, affreux, complet, |
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L’ours se montre affamé⎟ de meurtre, c’est qu’il l’est ; |
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Le jaguar ne ment pas⎟ et pense ce qu’il gronde ; |
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Il n’est pas un lion⎟ dans la forêt profonde |
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Qui ne soit, dans l’horreur⎟ de son antre fumant, |
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Sincère, et qui ne croie⎟ à son rugissement. |
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Mais, honte et deuil ! Ciel noir !⎟ Comment faut-il qu’on nomme |
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Ces scribes qui demain⎟ diront d’un honnête homme : |
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— Je suis son assassin,⎟ mais non son ennemi ! — |
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Ah ! Ces gueux devant qui⎟ ma jeunesse eût frémi, |
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Pires que Mérimée⎟ et Planche, nains horribles, |
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Ces drôles, que je n’eusse⎟ enfin pas crus possibles |
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Jadis, quand d’espérance,⎟ hélas ! Je m’enivrais, |
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N’ont pas la probité⎟ d’être des monstres vrais. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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