| LIVRE SIXIÈME |
| AU BORD DE L'INFINI |
| XXII |
| Ce que c'est que la mort |
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Ne dites pas : mourir ; | dites : naître. Croyez. |
6+6 |
a |
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On voit ce que je vois | et ce que vous voyez ; |
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a |
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On est l'homme mauvais | que je suis, que vous êtes ; |
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b |
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On se rue aux plaisirs, | aux tourbillons, aux fêtes ; |
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b |
| 5 |
On tâche d'oublier | le bas, la fin, l'écueil, |
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a |
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La sombre égalité | du mal et du cercueil ; |
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a |
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Quoique le plus petit | vaille le plus prospère ; |
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b |
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Car tous les hommes sont | les fils du même père ; |
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b |
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Ils sont la même larme | et sortent du même œil. |
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a |
| 10 |
On vit, usant ses jours | à se remplir d'orgueil ; |
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a |
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On marche, on court, on rêve, | on souffre, on penche, on tombe, |
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b |
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On monte. Quelle est donc | cette aube ? C'est la tombe. |
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b |
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Où suis-je ? Dans la mort. | Viens ! Un vent inconnu |
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a |
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Vous jette au seuil des cieux. | On tremble ; on se voit nu, |
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a |
| 15 |
Impur, hideux, noué | des mille nœuds funèbres |
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b |
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De ses torts, de ses maux | honteux, de ses ténèbres ; |
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b |
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Et soudain on entend | quelqu'un dans l'infini |
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a |
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Qui chante, et par quelqu'un | on sent qu'on est béni, |
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a |
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Sans voir la main d'où tombe | à notre âme méchante |
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b |
| 20 |
L'amour, et sans savoir | quelle est la voix qui chante. |
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b |
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On arrive homme, deuil, | glaçon, neige ; on se sent |
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a |
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Fondre et vivre ; et, d'extase | et d'azur s'emplissant, |
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a |
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Tout notre être frémit | de la défaite étrange |
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b |
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Du monstre qui devient | dans la lumière un ange. |
6+6 |
b |
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Au dolmen de la tour Blanche,
jour des Morts, novembre 1854.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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