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On conteste, on dispute,⎟ on proclame, on ignore. |
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Chaque religion⎟ est une tour sonore ; |
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Ce qu'un prêtre édifie,⎟ un prêtre le détruit ; |
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Chaque temple, tirant⎟ sa corde dans la nuit, |
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Fait, dans l'obscurité⎟ sinistre et solennelle, |
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Rendre un son différent⎟ à la cloche éternelle. |
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Nul ne connaît le fond,⎟ nul ne voit le sommet. |
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Tout l'équipage humain⎟ semble en démence ; on met |
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Un aveugle en vigie,⎟ un manchot à la barre, |
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À peine a-t-on passé⎟ du sauvage au barbare, |
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À peine a-t-on franchi⎟ le plus noir de l'horreur, |
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À peine a-t-on, parmi⎟ le vertige et l'erreur, |
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Dans ce brouillard où l'homme⎟ attend, songe et soupire, |
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Sans sortir du mauvais,⎟ fait un pas hors du pire, |
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Que le vieux temps revient⎟ et nous mord les talons, |
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Et nous crie : Arrêtez !⎟ Socrate dit : Allons ! |
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Jésus-Christ dit : Plus loin !⎟ et le sage et l'apôtre |
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S'en vont se demander⎟ dans le ciel l'un à l'autre |
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Quel goût a la ciguë⎟ et quel goût a le fiel. |
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Par moments, voyant l'homme⎟ ingrat, fourbe et cruel, |
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Satan lui prend la main⎟ sous le linceul de l'ombre. |
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Nous appelons science⎟ un tâtonnement sombre. |
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L'abîme, autour de nous,⎟ lugubre tremblement, |
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S'ouvre et se ferme ; et l'œil⎟ s'effraie également |
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De ce qui s'engloutit⎟ et de ce qui surnage. |
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Sans cesse le progrès,⎟ roue au double engrenage, |
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Fait marcher quelque chose⎟ en écrasant quelqu'un. |
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Le mal peut être joie,⎟ et le poison parfum. |
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Le crime avec la loi,⎟ morne et mélancolique, |
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Lutte ; le poignard parle,⎟ et l'échafaud réplique. |
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Nous entendons, sans voir⎟ la source ni la fin, |
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Derrière notre nuit,⎟ derrière notre faim, |
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Rire l'ombre Ignorance⎟ et la larve Misère. |
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Le lys a-t-il raison ?⎟ et l'astre est-il sincère ? |
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Je dis oui, tu dis non.⎟ Ténèbres et rayons |
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Affirment à la fois.⎟ Doute, Adam ! nous voyons |
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De la nuit dans l'enfant,⎟ de la nuit dans la femme ; |
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Et sur notre avenir⎟ nous querellons notre âme ; |
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Et, brûlé, puis glacé,⎟ chaos, semoun, frimas, |
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L'homme de l'infini⎟ traverse les climats. |
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Tout est brume ; le vent⎟ souffle avec des huées, |
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Et de nos passions⎟ arrache des nuées ; |
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Rousseau dit : L'homme monte ;⎟ et de Maistre : Il descend ! |
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Mais, ô Dieu ! le navire⎟ énorme et frémissant, |
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Le monstrueux vaisseau⎟ sans agrès et sans voiles, |
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Qui flotte, globe noir,⎟ dans la mer des étoiles, |
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Et qui porte nos maux,⎟ fourmillement humain, |
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Va, marche, vogue et roule,⎟ et connaît son chemin ; |
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Le ciel sombre, où parfois⎟ la blancheur semble éclore, |
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À l'effrayant roulis⎟ mêle un frisson d'aurore, |
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De moment en moment⎟ le sort est moins obscur, |
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Et l'on sent bien qu'on est⎟ emporté vers l'azur. |
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b |
