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Parce qu'on a porté⎟ du pain, du linge blanc, |
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À quelque humble logis⎟ sous les combles tremblant |
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Comme le nid parmi⎟ les feuilles inquiètes ; |
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Parce qu'on a jeté⎟ ses restes et ses miettes |
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Au petit enfant maigre,⎟ au vieillard pâlissant, |
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Au pauvre qui contient⎟ l'éternel tout-puissant ; |
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Parce qu'on a laissé⎟ Dieu manger sous sa table, |
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On se croit vertueux,⎟ on se croit charitable ! |
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On dit : « Je suis parfait !⎟ louez-moi ; me voilà ! » |
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a |
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Et, tout en blâmant Dieu⎟ de ceci, de cela, |
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a |
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De ce qu'il pleut, du mal⎟ dont on le dit la cause, |
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b |
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Du chaud, du froid, on fait⎟ sa propre apothéose. |
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b |
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Le riche qui, gorgé,⎟ repu, fier, paresseux, |
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a |
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Laisse un peu d'or rouler⎟ de son palais sur ceux |
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a |
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Que le noir janvier glace⎟ et que la faim harcèle, |
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b |
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Ce riche-là, qui brille⎟ et donne une parcelle |
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b |
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De ce qu'il a de trop⎟ à qui n'a pas assez, |
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a |
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Et qui, pour quelques sous⎟ du pauvre ramassés, |
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S'admire et ferme l'œil⎟ sur sa propre misère, |
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S'il a le superflu,⎟ n'a pas le nécessaire : |
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b |
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La justice ; et le loup⎟ rit dans l'ombre en marchant |
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a |
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De voir qu'il se croit bon⎟ pour n'être pas méchant. |
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Nous bons ! nous fraternels !⎟ ô fange et pourriture ! |
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Mais tournez donc vos yeux⎟ vers la mère nature ! |
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b |
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Que sommes-nous, cœurs froids⎟ où l'égoïsme bout, |
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a |
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Auprès de la bonté⎟ suprême éparse en tout ? |
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Toutes nos actions⎟ ne valent pas la rose. |
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Dès que nous avons fait⎟ par hasard quelque chose, |
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b |
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Nous nous vantons, hélas !⎟ vains souffles qui fuyons ! |
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a |
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Dieu donne l'aube au ciel⎟ sans compter les rayons, |
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a |
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Et la rosée aux fleurs⎟ sans mesurer les gouttes ; |
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b |
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Nous sommes le néant ;⎟ nos vertus tiendraient toutes |
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Dans le creux de la pierre⎟ où vient boire l'oiseau. |
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a |
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L'homme est l'orgueil du cèdre⎟ emplissant le roseau. |
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a |
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Le meilleur n'est pas bon⎟ vraiment, tant l'homme est frêle |
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b |
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Et tant notre fumée⎟ à nos vertus se mêle ! |
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b |
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Le bienfait par nos mains⎟ pompeusement jeté |
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a |
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S'évapore aussitôt⎟ dans notre vanité ; |
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a |
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Même en le prodiguant⎟ aux pauvres d'un air tendre, |
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b |
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Nous avons tant d'orgueil⎟ que notre or devient cendre ; |
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b |
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Le bien que nous faisons⎟ est spectre comme nous. |
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a |
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L'Incréé, seul vivant,⎟ seul terrible et seul doux, |
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Qui juge, aime, pardonne,⎟ engendre, construit, fonde, |
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Voit nos hauteurs avec⎟ une pitié profonde. |
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b |
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Ah ! rapides passants !⎟ ne comptons pas sur nous, |
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a |
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Comptons sur lui. Pensons⎟ et vivons à genoux ; |
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Tâchons d'être sagesse,⎟ humilité, lumière ; |
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Ne faisons point un pas⎟ qui n'aille à la prière ; |
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b |
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Car nos perfections⎟ rayonneront bien peu |
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a |
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Après la mort, devant⎟ l'étoile et le ciel bleu. |
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a |
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Dieu seul peut nous sauver.⎟ C'est un rêve de croire |
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Que nos lueurs d'en bas⎟ sont là-haut de la gloire ; |
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b |
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Si lumineux qu'il ait⎟ paru dans notre horreur, |
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a |
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Si doux qu'il ait été⎟ pour nos cœurs pleins d'erreur, |
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a |
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Quoi qu'il ait fait, celui⎟ que sur la terre on nomme |
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b |
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Juste, excellent, pur, sage⎟ et grand, là-haut est l'homme, |
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b |
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C'est-à-dire la nuit⎟ en présence du jour ; |
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Son amour semble haine⎟ auprès du grand amour ; |
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Et toutes ses splendeurs,⎟ poussant des cris funèbres, |
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Disent en voyant Dieu :⎟ Nous sommes les ténèbres ! |
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b |
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Dieu, c'est le seul azur⎟ dont le monde ait besoin. |
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a |
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L'abîme en en parlant⎟ prend l'atome à témoin. |
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Dieu seul est grand ! c'est là⎟ le psaume du brin d'herbe ; |
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b |
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Dieu seul est vrai ! c'est là⎟ l'hymne du flot superbe ; |
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b |
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Dieu seul est bon ! c'est là⎟ le murmure des vents ; |
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a |
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Ah ! ne vous faites pas⎟ d'illusions, vivants ! |
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a |
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Et d'où sortez-vous donc,⎟ pour croire que vous êtes |
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Meilleurs que Dieu, qui met⎟ les astres sur vos têtes, |
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b |
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Et qui vous éblouit,⎟ à l'heure du réveil, |
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a |
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De ce prodigieux⎟ sourire, le soleil ! |
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a |
