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O strophe du poëte, autrefois, dans les fleurs, |
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Jetant mille baisers à leurs mille couleurs, |
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Tu jouais, et d'avril tu pillais la corbeille ; |
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Papillon pour la rose et pour la ruche abeille, |
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Tu semais de l'amour et tu faisais du miel ; |
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Ton âme bleue était presque mêlée au ciel ; |
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Ta robe était d'azur et ton œil de lumière ; |
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Tu criais aux chansons, tes sœurs : « Venez ! chaumière, |
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« Hameau, ruisseau, forêt, tout chante. L'aube a lui ! » |
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Et, douce, tu courais et tu riais. Mais lui, |
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Le sévère habitant de la blême caverne |
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Qu'en haut le jour blanchit, qu'en bas rougit l'Averne, |
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Le poëte qu'ont fait avant l'heure vieillard |
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La douleur dans la vie et le drame dans l'art, |
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Lui, le chercheur du gouffre obscur, le chasseur d'ombres, |
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Il a levé la tête un jour hors des décombres, |
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Et t'a saisie au vol dans l'herbe et dans les blés, |
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Et, malgré tes effrois et tes cris redoublés, |
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Toute en pleurs, il t'a prise à l'idylle joyeuse ; |
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Il t'a ravie aux champs, à la source, à l'yeuse, |
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Aux amours dans les bois près des nids palpitants ; |
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Et maintenant, captive et reine en même temps, |
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Prisonnière au plus noir de son âme profonde, |
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Parmi les visions qui flottent comme l'onde, |
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Sous son crâne à la fois céleste et souterrain, |
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Assise, et t'accoudant sur un trône d'airain, |
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Voyant dans ta mémoire, ainsi qu'une ombre vaine, |
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Fuir l'éblouissement du jour et de la plaine, |
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Par le maître gardée, et calme, et sans espoir, |
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Tandis que, près de toi, les drames, groupe noir, |
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Des sombres passions feuillettent le registre, |
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Tu rêves dans sa nuit, Proserpine sinistre. |
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